В юности жизнь казалась каким-то широченным коридором. Почему-то, с чёрными стенами в которых ярко пылали эдакого платинового цвета факелы.Что будет в 50, а уж тем паче в 55, казалось таким далёким и фантастическим, что в мозгу просто зажигались таблички "это не моё", "это не со мной". Коридор с факелами меж тем незаметно и неостановимо сужался, а потом и вовсе трансформировался в нечто тёмное.
Странно. Вот мне 55, а коридор этот так и остался суженным, и в нем ничего не видно. Каждый день проходишь по каменному покрытию, и ничего не меняется. И уже кажется, что совсем не изменится. Да, нет, изменился же, сузился. Значит, так и будет сужаться в точку окончательно. Но ведь точки нет.
Помнится, как в школе на уроках рисования в классе 4-ом, наверное, преподаватель объясняла, что такое в живописи "перспектива". Это когда, очень-очень широкая дорога постепенно сужается и превращается в точку. Дама-преподавательница была по возрасту лет 55, и когда она выговаривала это словечко "перспектива", голос ее как-то неуверенно подрагивал, и мне почему-то становилось ее очень жалко. Может, из-за того, что перспектива, о которой она нам рассказывала, уже явно ее не касалась, уже точно улетала далеко-далёко, а она не успевала вскочить на эту стремительную линию, уезжающую а далёкую никому неизвестную точку.
Ну, вот, теперь и я, похоже, где-то среди рельс прикидываю шансы, а удастся ли не отстать от движения в эту далёкую немыслимую чёрную точку. Голос подрагивает, а на глазах почему-то появляется слеза. Странно, о чём мы жалеем в этот момент, ведь мы же точно знаем, что точка - это иллюзия и нам туда никогда не попасть. Может, просто жаль, что так коротка и бессмысленна иллюзия?