Тот, самый дуб…
Шальными, буйными ветрами,
Пожалуй, больше двести лет назад,
Несло, швыряло, над полями и кустами,
Но, несчастный желудь выжил так.
Упав в прохладную стерню,
Зарылся глубже в землю,
Подумал он себе: «Пока посплю…»
Весной, листочком, вылез под аплодисменты.
Дубок крепчал, дождями наслаждался,
Хотя и скромную, соседям тень давал.
Палы, сожрали всю вокруг траву, а он остался,
И на юру, на время, одиноким стал.
Календари для дуба не помеха,
Бежали годы, мощь росла.
И гнёзда птицы в ветвях прятал от греха,
Кормилась желудем, лесная, четвероногая братва.
«У Лукоморья дуб зелёный…»
Не буду спорить –может, это и о нём?
Стоит столетия, годами опалённый,
В узлах спина, бит дождями, градом и огнём.
А от цепей , только следы остались,
Стоит избушка под горой.
Баба Яга, в «Дом престарелых», уехала под старость,
Воспоминанья пишет, взяв псевдоним чужой.
Избушку кто –то, отдыхающим сдаёт на море,
Всю мебель новую завёз.
И ступу старую, спалил, Еге, на горе,
А что-то, просто бросил, к морю под откос.
Ну как писать теперь стихи под этим дубом,
Сюда и Муз не зазовёшь?
Сюжет в конце, мой оказался грубым,
Ну где, ты Пушкина, средь нас найдёшь?
*** 13.08.2020.