На дне Невы в наборе эстампов страницами стихотворений текстами, и илюстрациями лежит книга. Размером карманного сборника (60х100х50) стихов...Страницы металла серого, с желтизной отливом цвета.
Я отрываю её от дна реки, листаю эти малые но тяжёлые странички. - Пушкин! - произношу....
(Уважаемые читатели! У меня нет возможности не публиковать сны. Поскольку литературная деятельность моя началась после того, как я трижды покидал этот мир. После предательства любви и сна об отсечении моей головы на гильотине. Все сны имеют прямое отношение к сохранению моей жизни и впрямую указывают о настоящем состоянии литературности в стране. Ранее я не сталкивался с прямой литературной зависимостью моих снов. Но этот сон подтвердил окончательно всё прежде высказанное относительно литературной ситуации. По сему и опубликовал.
Споры со мною о том, что кто-либо общается с духами поэтов, считаю крайне несостоятельными, вымыслом, ли более того старческим маразмом. Глупость внедрённая в сознание многих в 90-х, под средством всяких НКО и досужего бреда о некой высокодуховности этих представителей явили дикие высказывания некоторых людей о том, что "некие высшие силы им это позволили" . Что, в свою очередь, считаю чистым помешательством людей.
На вопрос: "На сколько, согласно выдержки и силы воли Вы подготовлены, чтобы нести крест общения с ними им не во вред и в пользу бытия, одновременно?"
человек отвечает оскорблением. Что по сути своей и говорит о настоящем психическом расстройстве, против здравомыслящих речей.)