Эх, осень поздняя, лишь слякоть да ветра,
Да мокрый лист, что прилипает к стёклам,
А холод пробирает до нутра
И всё вокруг так хмуро и так блёкло.
За что ж он осень позднюю любил
И как черпал в ней вдохновенье гений,
Когда промозглый ветер теребил
На дереве последний лист осенний.
В Михайловском он в ссылке жил без бед,
Ведь там слуга хозяину в угоду
Следил чтоб барин был тепло одет,
И не простыл в ненастную погоду.
Придёт с прогулки чуть промокший в дом,
А там уж печь натоплена и жарко,
И трудится, как пчёлка, над столом,
Готовя снедь, придворная кухарка.
И вскоре на столе графин вина,
Кусок бекона, что в печи зажарен,
И вот уже к столу зовёт она:
"Обед готов, садитесь кушать, барин."
И он, насытившись, велит слуге чтоб звал
Девицу сельскую, что всех была пригоже...
Чтоб я так жил! Я б тоже написал:
"Я вас любил, любовь ещё быть может"...