Однажды сел Писатель писать Книгу, он заперся в свою комнату со своими мыслями, чтобы ничто не отвлекало его, чтобы никто не досаждал ему, он писал и писал свою Книгу день и ночь, день и ночь. Пока, наконец, он не поставил последнюю точку.
И тогда он разогнул свою спину, отвел, близоруко щурясь, свой взгляд от печатной машинки и вдруг понял, что кругом тишина. Он удивился, потому что тишина была абсолютной, а до этого ему казалось, что его постоянно отвлекали каким-то шумом то дети, то музыка какая-то, то разговоры, а сейчас не было слышно ничего, кроме шума ветра.
Он выглянул в окно, но там никого не было, тогда он крикнул жену, но она не ответила, он выбежал из своей комнаты и стал бегать по дому, ища своих родственников, но дом был совершенно пуст. Он выскочил в подъезд - только ветер все так же завывал в открытое окно, он начал стучать соседям… после нескольких ударов дверь со скрипом открылась – не заперто. Писатель вошел в соседскую квартиру все так же ни души, все на своих местах все по полочкам, но никого нет.
Тогда он вышел на улицу, на пустую и тихую детскую площадку.
Не может же быть, чтобы все просто взяли и исчезли.
- Люди! - закричал он.
Но никто не ответил ему.
Да что они все умерли что ли? – подумал Писатель, оглядывая совершенно пустую улицу, где не было даже животных и птиц.
А может это не они умерили, как будто сказал ему на ухо кто-то, может это ты умер? Писатель резко оглянулся, но никого не увидел.
Может это ты умер, пока писал свой роман, для всех умер, для семьи, для друзей, и вот ты и попал в мир, где никого кроме тебя и Книги нет? и что ты будешь делать с этим человек? – спокойно продолжал голос.
- А что это за место? Что за мир-то? – вслух прошептал Писатель.
Рай – ответил все тот же спокойный голос.
Рай? - удивился Писатель, уже про себя. - Я всегда думал, что он по-другому выглядит.
Все по-другому выглядит, кто-то живет в прекрасном городе, кто-то в ужасном, а живут эти двое, меж тем, в одной квартире на одной улице в одном и том же городе. А рай это то, что человек всю жизнь свою строит, а не то, что в книжках написано. Вот и получает человек в конце, что по кирпичику всю жизнь собирал.
Так это рай, да, а ад это что же тогда?
А ада вообще больше нет, - вздохнул голос, - раньше был, а теперь ючусь, вот, где придется. Теперь все в рай попадают. Только вот одно условие: какой человек такой и рай, так что, что уж тут на зеркало пенять.
Подожди, а ты-то кто?
Я-то? Сатана, кто же еще.
И что тут никого нет больше, да? Ну, кроме нас двоих.
Ну почему же, еще Книга твоя есть, хочешь я ее даже прочитать могу? А потом рецензию напишу, журнал выпустим, толстый с картинками!
Писатель очень испугался сперва: вдруг сатане его Книга не понравится, а потом подумал: ну, ничего, тогда я ее под псевдонимом выпущу.
А сатана прочитал мысли Писателя, вздохнул и подумал: а какой же он, всамделишный рай-то, и почему его никто не ищет…