Начало здесь:
http://proza.ru/2020/08/05/1629
4. А СВЕТ ТАК И НЕ ВЫКЛЮЧИЛИ...
Среди нескольких близлежащих деревянных двухэтажек улицы Полярной он один такой, живой и не "пьяный" на своих деревянных "ногах". Снаружи эта самая живость подразумевается только вставленными пластиковыми окнами, металлическими дверями и надписью "гостиница". Слегка покосившиеся ступеньки не вызывают особого доверия, но все ходят по ним смело. И только внутри подъезда понимаешь, что здесь обитают люди. Покрашено, поклеено, постелено, прибито, развешено и пахнет кухней, да не просто кухней, а ухой на обед...
Скрипучие ступеньки на второй этаж и я в своём уютном для такого посёлка номере. Все нормально, тепло, светло, мягко и чисто. И ушица из местной речной рыбы как нельзя кстати, и для знакомства за общим столом, и для вливания в небольшой коллектив полезно. Умение и желание общаться с новыми людьми и напиться свежими впечатлениями сделало свое дело, обед прошёл хорошо и медленно просочился в желудок тёплой юшкой с картошкой, рыбой и пшеном. Замечательно. Теперь отдохнуть...
За окном, открывающим вид на запад (определю позже, на закате солнышка аккурат в глаза), впечатляющая картина из брошенных коттеджей на две семьи и двухэтажных многоквартирных домов, покрытых дранкой и оштукатуренных, что со временем постепенно обваливается и показывает все свои внутренности. Яркий, насыщенного изумрудного цвета, бурьян, вперемежку с сиреневыми зарослями Иван-чая и белыми полосами пока неизвестных мне цветов, напоминающих хлопковые пушинки, высотой почти в пояс человеческого роста. Многие и многие километры надземных теплотрасс с "ногами", утопающими в полосатых болотных хвощах, с ободранными изоляциями и утеплителями труб зигзагами разбредаются в разные стороны посёлка. Кое-где виднеются каменные здания промышленного производства, в незапамятные века и годы работавшие на советскую золотопромышленность, обеспечивавшие северных жителей и заезжих вахтовиков всем необходимым для комфортной жизни и успешной работы на благо процветания коммунизма. Было, все это была, а нынче по Яне куда-то уплыло. Одна разруха на сколько позволяет видеть зоркий глаз и просторное окно. И только вдалеке, на горизонте, за окраиной посёлка, нерукотворная земная красота! Это мирно разлеглась серо-зелёная хвойно-лиственно-каменистая сопка, вершина которой обрамлена легкой пушистой шапкой тумана, под воздействием шебутного ветерка медленно сползающей по покатому склону к самому подножью. Ей единственной нет никакого векового дела до происходящего в расположившемся под её склоном рабочем посёлке с названием Усть-Куйга...
Я невольно зачарован сим зрелищем. Мохнатая шапка ползет и ползет вниз по верхушкам зелёной шубы, цепляясь за сучковатые ветви и острые иглы, явно, нехотя оставляя вершину мира, свой царственный трон над тайгой и тундрой. Прохладный влажный ветерок так и подталкивает серую массу по склону горы, подтрунивая над несостоятельностью столь грозного и сильного явления природы перед его могуществом...
Слипаются глаза. Вроде бы, мало ещё времени, солнце высоко, а переизбыток новых впечатлений сморил, не позабыв в электронном блокноте запечатлеть в стихах те самые новые впечатления. Надо, надо их записать, пока свежи в памяти сегодняшние картинки. И, видимо, их очень много, ярких и тусклых, впечатливших положительно и запомнившихся отрицательно. Не отпускают, строка за строкой вытягивая из дремы, фраза за фразой возвращая в бодрствование, четверостишие за восьмистишием заполняя блокнот. Все-таки, сморило...
Пара часов вечернего сна пролетели, как один миг, не запомнившийся ни одним сюжетом, но оставшись на подушке сладкой слюной детской неги. А сколько времени? Ничего себе, по местному времени 21.50, а светло, как днем. Вольный таежный ветер разогнал к закату всю тучно-облачную серость, наведя чистоту и порядок на голубом северном небосводе. Стало ещё краше, стало ещё острее видно все плюсы и минусы местной природы и её менталитета. Контраст летних красок таежной растительности и мусорных куч нежилых кварталов просто обжигает свежий незамыленный взгляд приезжего человека. Закат и не собирается тускнеть, солнце и не желает прятать свое бренное жёлтое тело за ближнюю сопку, плывет и плывет над вершиной зелёной горы, заглядывая нагло ко мне в окно. А как же спать?..
А спать-то мне и не пришлось, ну, почти не пришлось. Новые виды вечерней природы, незаконченные дневные строки полёта над конусообразными сопками Верхоянского хребта, размышления о смысле жизни и бытия на берегу беспокойной таежной реки. Все переплетается в голове тугими и волнистыми косами слов и фраз, переполняет чувства и душевные переживания. И я, хлебнув горячего чая с лимоном и печеньем, вновь углубляюсь в свое творчество...
И только к полуночи якутского времени солнышко слегка коснулось вершины горы, укуталось краешком прилетевшего облачка и медленно-медленно попыталось скрыться за горизонт. Я слегка перефразировал слова знаменитой песни далекого советского детства и тихонько спел:
"Люди едут,
Люди едут
За деньгами,
А я еду
За стихами
Для души..."
Ага, куда там, за деньгами сюда никто уже почти не едет. Да и вообще почти никто не приезжает. Живут и доживают свой век последние романтики того самого далекого времени из той самой знакомой песни. Они летом встречают и провожают теплоходы с жизненно важным грузом на борту, а зимой самолёты с самым необходимым. Они просто знают, что без севера и его белых ночей, без трескучих морозов и северного сияния, без холодных рек и жирной северной рыбы жить не смогут...
Написав несколько страничек прозы и пару десятков стихов, день, а точнее, ночь в свете дня, просто погасла в моих уставших глазах. А свет так и не выключили...
03.00 устькуйгинского времени,
15 июля 2020 года
Продолжение здесь:
http://proza.ru/2020/08/11/133