Образы собирательные, претензии к созвучию имён
и совпадению сюжетов из реальной жизни излишни.
***
начало: http://proza.ru/2020/06/06/402
предыдущее: http://proza.ru/2020/08/06/978
Привет, Матаха, доброго денёчка, а может вечер... как твои дела?
Писать пытался, неказиста строчка. Поэзия уже мне не мила.
Зачем вообще я с рифмами связался? Вся жизнь моя, соседка, под откос.
И на лице брезгливая гримаса, где в мути глаз застыл немой вопрос.
Мне жить хотелось широко-красиво, кутить напропалую в кабаках.
Прославиться мечтал на всю Россию, но потерпел фиаско, полный крах.
Кому нужны прекрасные мгновенья, измятый в травах непорочный цвет?!
Не пишутся совсем стихотворенья, когда-то был, да вышел весь поэт.
Заметь, уже не буквою заглавной, святое слово для меня, пишу...
Скатился до низов я в Златоглавой, и для Эвтерпы* распоследний шут.
Дразнилки от бессилия малюю, не пропадать же дару рифмовать?
Давно не слышал возглас "аллилуйя"... Жалею, что не сохранил тетрадь.
Ну, ты же помнишь деда-есаула? Я в пятом поколении казак!
Оттуда все словечки Муза "сдула" не лопнули бесстыжие глаза.
Кормился долго со слащавых строчек, награды от колхоза получал.
А что теперь? В общаге закуточек. Ни дома, ни семьи, окончен бал.
Гасите свечи, ничего не надо. Разочарован в людях и судьбе...
Пусть бездари получат все награды, что не достались, по закону, мне.
Осталось по-есенински напиться, всё высказать, что думаю про всех.
А на уме под рифму слово "пицца". И к ней, грамм двести, коньяка не грех.
Прости, Матаха, что-то я расстроен, до самой глубины своей души.
Не получилось из меня героя, но с выводом, соседка, не спеши.
Ещё надежда есть опять подняться, пока хоть кто-то верит на земле,
в познавшего величие паяца, при совершенно голом короле...
Высокопарно может выражаюсь, тебе моих метафор не понять.
Как там дела, Матаха, с урожаем? Поди, картошки вёдер сорок пять?
Ты, от щедрот своих пришли немного, варенья (очень сладкое люблю)
сальца и самогонки, ради бога... а так же, буду очень рад рублю.
Совсем чуть-чуть, когда и сколько сможешь. Так хочется домашнего тепла.
Ну, всё. Пора письмишко подытожить. Прости за всё. Не поминай со зла.
Кто знает, что назавтра ожидает? Я слишком многим тропки перешёл.
Ты, честно слово, женщина святая... С тобой одной, легко и хорошо.
*Эвтерпа - муза лирической поэзии
*коллаж-иллюстрация Васи Ложкина
*продолжение: http://proza.ru/2020/08/10/399