Вспомнилось, как отпевали в церкви при Хованском кладбище моего родного дядю.
Во время отпевания я обратил внимание на довольно-таки явственный запах варёного картофана. "Наверное, служки кухарят", - вполне резонно решил я. Благо и время уже было практически обеденным.
Наконец печальный обряд закончился, и молодой энергичный попик стал увещевать всех прощаться с покойными, тряся для пущести своей довольно-таки немалой бородёнкой.
Я - весьма сдержанный чувачелло на похоронах и, как правило, стараюсь держать себя в руках во время похоронной процессии...
Но в этот момент ритуала сдержать себя не могу. Слёзы льются сами собой и мысль о том, что я больше не увижу человека накрывает горем, как ватным одеялом. Тяжело бросить последний взгляд на родные черты....
Пока плачущая процессия топталась у гроба, откуда-то из кулуаров храма, видимо оттуда, где варился картофан, послышался весёлый женский голос: "идите, всё готово".
Батюшка, до этого момента довольно терпеливо наблюдавший за процессом прощания, вдруг, как-то ловко подпрыгнул, сделав невольного антраша и выдал в эфир довольно нетерпеливый рефрен: "ну, этим жизнь не заканчивается, успокаивайтесь. Нечего рыдать".
После чего крышки гробов стали дружно закрываться, а святой отец бочком-бочком, нырнул в какую-то незаметную дверцу. Где его видимо ждала чаямая им трапеза с дымящимся картофелем, нещадно политым топленым сливочным маслом и посыпанным зеленым репчатым луком...