Солнце па'лит так, что асфальт истомно выпаривается изгибая перспективу и меняя оптическое восприятие. Бег сквозь лес. Велобег. Ноги давят на педали, в наушниках инструментальное сопровождение и вечно молодой Стинг в очертании его сердца. Сердце бу'хает, прогоняя по венам энергию. Убежать от всего. От себя, от мира, от тоски. Поля сменяют озёра, озёра сменяют холмы, пойма реки. От реки приятный ветер. Шлюзы. Одинокий сухогруз стоит в рукаве с трепыхающимся неизвестным флагом. Под колесами металлический лязг обрешётки, а вдали старый прекрасный замок. Замок тишины и покоя. Сказочные аллеи где бьётся белыми крыльями его мечта. Музыка взрывается басами. Бег. Ты и педали. Вперёд. Туда под своды ровных тенистых аллей. Где вот так утром можно сидеть одному и ждать. Ждать встреч, тех, что не случились, но, наверное, случатся. Смотреть как птицы маршируют к пересохшему рукотворному водоёму, как по дорожкам тенистого парка бродят парочки в поисках свободной скамейки. Вот и сегодня встреча не случилась. Мечта не пришла. А значит в дорогу. Туда где ещё не был. Бежать от музейной классики позолоты ворот. Бежать в знойное марево, отсчитывая каллории ручным электронным чудом, наматывая десятки километров на педали.
А завтра - новое утро, новый забег в истому нового лета. Июнь, июль, август, что всегда коварен. И снова педали, луга, озёра и заветная скамейка в тенистой аллеи...