Мерцающая материальность.
Сюжет ежедневной картины, просматриваемой мною, почти не меняется. Одни и те же декорации. Открыв глаза утром, начинаю передвигаться внутри обоев-штор, моего мирка. Работа недалеко от дома, поэтому объём декораций не меняется, забит в слои моей памяти как что-то уже неважное, само собой разумеющееся. Когда-то было не лень шевелить этот мир и заезжать на работу и домой самыми разными «мутными» путями. Счас всё хочется быстрей…
Ежедневное плановое пространство, либо действительно, ничем не изменяется, либо уже не интересует, как что-то замыленное и выполнившее свою первичную задачу. К сожалению, я даже не меняю способы перемещения в своих тоннелях. Сам превращаю всё происходящее в мыльный сериал, в котором свою личную роль, как осознанного существа, я проявляю лишь на некоторые мгновения. В остальном я сижу и жду, когда приоткроется штора и кто-то извне проникнет в мой мир, чтобы что-то взять из него для себя.
Жалко конечно, что я сам не выношу ничего из своего пространства, да и не хожу за чем-то из других миров. Иногда меня даже охватывает страх множественности вхождения в мою зону комфорта. Всё что угодно: письма, смс, звонки, стук в дверь, крики на улице… Я не выхожу к ним и не впускаю к себе. Материализация моего существования условна. Это простые каналы памяти, которые я то включаю, то отключаю. Хуже того, я ещё иногда позволяю себе и это выключать. И как минимум побольше поспать…
Вечерами я также не даю ни малейшей возможности в проявлении своего Я. Я вытесняю себя чуждыми знаниями, вернее информацией о всякой хрени, которая меня лично никак не касается. А в минуты проблесков своего осознания себя пытаюсь вспомнить, что сегодня я смог материализовать? К чему я сегодня смог приложиться и это проявилось или появилось в моем мире. Люди строгают, пилят, играют, лепят, моют, убирают и прочее, и прочее. Они, контактируя с миром стараются в меру своих возможностей его изменить. Я же, неее… пусть мир мерцает своими привычными красками…
Конечно, понимаю, что всегда есть возможность изменить этот мир, всегда есть вероятность прикоснувшись к чему-либо создать новое, может кардинально другое. Гноблю себя, что все картинки, которые я ежедневно наблюдаю, созданы кем-то другим. Тем, кто захотел их создать. Прям взял и материализовал что-то на многие годы. А моего во всём этом конечно ноль.
Что и когда произошло? Что в голове волка, который бежит между флажками, не осознавая к чему они его ведут? Сижу, считаю свои флажки. То, что не даёт мне проникнуть в другие миры, материализовать что-то своё. Кто их поставил? Никто. Это то, что создал я сам. Моя мерцающая реальность, в которой я никак не могу ничего материализовать.
понедельник, 3 августа 2020 г. Станислав Граховский