Жаль, не прожить...
Тени скользят,
словно уж по ужу,
переплетаясь,
сливаясь, срастаясь...
По полевице
садовой брожу,
сумрак расчистить,
как воду стараясь
не от листвы,
словно тихий родник,–
сумрак души, в нём увязши
как в жидеть,
или в отчаянно
брошенный вскрик...
Страшно смотреть,
но страшней не увидеть
в ней никого, ничего,
как во сне,
где в зеркалах
даже тени безликой
нет от тебя,
только точки огней
звёздочек бездны
Вселенной великой...
В небо гляжусь,
словно в глаз полынью,
жаль не прожить эту осень
мне снова...
Тени скользят,
накрывая мою,
словно в строке заменив
слово словом...
К телу льняное
льнёт колко сукно.
Нет, то ни я
на земле задержался,
не отпускает
земля и окно
всплеском средь прочих,
как свет между пальцев,
шёпот снежинок
и лепет дождей,
ветер наотмашь,
закат нараспашку,
горстка вцепившихся
в душу людей –
тех, что прощают
любую промашку...
Воздух, по-совьи
неслышно кружит,
только по шелесту
листьев заметил.
Словно с добычи
совиной летит
пух – первый снег,
зацепившись за ветер.