Д Е В У Ш К А И П О Э Т.
О тайнах сублимации.
Кудрявая, гордо посаженная голова, прямой нос, светлые глаза. Портрет поэта стоит на письменном столе девушки. Она ложится спать и смотрит на портрет. Встаёт утром и улыбается Поэту. А он, гордый и недоступный, смотрит в далёкое, незнаемое, и это вызывает душевную боль.
Девушка увлекалась творчеством Ивана Бунина, автором рассказа « Сны Чанга», рассказа, который очень любила девушка. Она пошла в библиотеку и попросила у библиотекаря, молодой девушки, какую-нибудь книгу о творчестве Ивана Бунина.
- Произведения Бунина?- переспросила библиотекарь.
- Нет, - ответила девушка,- Может быть, есть что-нибудь из его биографии или воспоминания современников о нём.
- Хорошо. Посмотрю.
Библиотекарь ушла к стеллажам, вскоре вернулась с книгой:
- В этой книге напечатаны воспоминания писателей той поры. Посмотрите, может, есть что-нибудь и о Бунине.
Девушка пошла домой и просмотрела сборник, о Бунине там ничего не было, но там был очерк самого Бунина о Поэте. Девушка прочла очерк, и была потрясена: значит, вот каким был этот кудрявый красавец из школьных учебников, пожалел несчастную проститутку! И девушка, не любившая читать стихи, с тех пор увлеклась поэзией. Автор «Антоновских яблок» был заброшен ради Поэта.
Стихи, стихи. Девушка упивалась ими, хотя понять их иногда было сложно. Поэмы. Пьесы. В библиотеке всё та же библиотекарь дала ей воспоминания современников о Поэте. С тех пор и стоит портрет Поэта на столе у девушки. Из воспоминаний современников она узнала, что Поэт вовсе не был темноволосым, каким был на портрете; и брови его, как у большинства блондинов, едва были видны; и глаза его были, как вспоминал близкий друг Поэта, были блёкло-голубыми. А лицо Поэта иногда было красным. Но всё равно Поэт был красив, это отмечали все, знавшие его.
Отроком его соблазнила зрелая женщина. « Боже мой!- возмущалась девушка,- Ей же было тридцать пять лет. Старуха! Как он мог в неё влюбиться!». Девушке было двадцать лет и все, кому было больше тридцати лет, казались ей старыми.
А как страдала девушка, когда прочитала воспоминания актрисы, подруги Поэта. Воспоминания, где описывается мучительная, безответная любовь Поэта к женщине с «крылатыми глазами» и «тяжелозмейными волосами». Девушку до слёз возмущала эта женщина: « Как она смела!». Да, но какие стихи написал Поэт в эти годы!
Девушка рассматривает себя в зеркале: конечно, ей далеко до величавой русской красоты жены Поэта. Девушка лишь отдалённый потомок кряжистых русских первопроходцев: она носит в себе не только русскую кровь, в её крови есть примесь крови низкорослых аборигенов Забайкалья. Но она русская, и она любит русского Поэта, столбового дворянина с примесью немецкой крови.
Девушка смотрит в зеркало. Да, она невысока ростом, но она тонка и изящна. А волосы? Они длинны и блестят, как антрацит. А глаза? О, эти глаза, чёрные, жгучие, и девушка знает им цену. И волосы, и глаза, как у той, которая пренебрегла Поэтом. О, как она смела! Если бы на её месте была девушка, он не страдал бы так. Она успокоила бы его всегда печальную душу. Она смеялась бы его шуткам. И его стихи были бы посвящены ей!
…Звонок телефона. Девушка очнулась от своих грёз. На дворе конец «железного века», в начале которого жил, радовался и страдал Поэт, а в конце этого века жил и любил девушку юноша:
- Привет! Как дела? – раздаётся в трубке телефона молодой баритон.
- Прекрасно,- смеётся девушка: ей нравится юноша.
- Пойдём на дискотеку?
- Пойдём.
- Ну, я забегу.
- Заходи.
Танцы девушка любит, она может долго, без устали танцевать современные танцы, больше похожие на языческие пляски, иногда даже непристойные, но девушка целомудренна, она грань приличия в танцах не переходит. Девушка надела джинсы, тонкий свитер, длинные тяжёлые волосы заколола на затылке модной заколкой. Подкрасила губы, больше никакой косметики, её лицо в косметике не нуждалось: лёгкий румянец на смуглых щеках, чёрные брови, чёрные ресницы.
Шум в прихожей: голос матери девушки и баритон юноши. Матери нравится такой жених: не только симпатичный, но и умный, и обходительный, и из приличной семьи, что немаловажно во все времена. Юноша прошёл в комнату девушки:
- Собралась? – взял в руки портрет Поэта,- Что ты нашла в его стихах? Сплошной туман.
- Каждому своё, - девушка взяла из рук юноши портрет и поставила его на стол,- Не трогай.
Юноша пожал широкими покатыми плечами, девушка засмеялась. Легко и весело разговаривали пока шли в институт. В фойе уже гремел модный голос, усиленный динамиками. Юноша и девушка вступили в тесное кольцо танцующих студентов; руки, ноги, всё тело задвигались в привычном ритме. Девушка любила танцы за то, что они давали её гибкому телу отдых от ежедневной малоподвижной рутины. А юноша любил девушку в танцах: здесь она была современной и задорной с заразительным смехом.
- Прикольные записи?
- Ага,- и волосы волнуются за спиной, и тонкие руки взвились над головой, а каблуки так и выстукивают по паркету. На танцы она надевает всегда туфли с чисто женской интуицией: в туфлях она выглядит ещё изящней и стройнее.
- У нас завтра окно есть?
- Нет. А что?
- Думал, в кафешку смотаемся. Там мороженое – отпад.
- А ты сходи и принеси мне, - и смех, звонкий, серебряный.
- Конечно, принесу.
Вдруг какой-то чёрт вылетел в середину круга и давай выделывать немыслимые кульбиты.
- Вот даёт!
- С первого курса, говорят.
- Где этот шкет научился танцевать брэйк?
А первокурсник уже подлетает к девушке и тянет её в круг, и они оба так красиво танцуют, что все дружно им аплодируют: юности чужда чёрная зависть. Тут кто-то высокий и курчавый со скрещенными на груди руками каменным голосом произносит:
- « Была ты всех ярче, верней и прелестней…».
Девушка встала, как вкопанная, и смотрит заворожено на читающего стихи Поэта, в голове мелькает: « Галлюцинация что ли?».
Но высокий смеётся и начинает танцевать.
- Кто это?
- Из педа, с литфака.
А поздно вечером, когда девушка приходит домой, её ждёт Поэт. Он смотрит вдаль, свысока и надменно. Вот, кажется, что он усмехнулся, вот-вот откроются красивые губы. «Девичий стан шелками схваченный…»,- доносится монотонный голос. Девушка встряхивает головой: « С ума можно сойти от всего этого». И вновь смотрит грустно на Поэта. Глаза её наполняются влагой, всё становится как в тумане, и сквозь туман проступает большая незнакомая улица. Девушка стоит на этой улице одна. Вдалеке навстречу ей шагает человек, приближается. Высокий, рыже- курчавый, большие светлые глаза. Он! Девушка идёт ему навстречу:
- Здравствуй Поэт!
А он усмехнулся каменной улыбкой и, вперив неподвижные глаза вдаль, проходит мимо. Раздался звон. Девушка проснулась: портрет упал и металлическая рамка зазвенела. Умылась. Легла спать, долго уснуть не могла. А потом ей приснилось, что они с Юношей прилетели на другую планету, и там всё было так красиво и светло, что девушка радостно во сне рассмеялась, а позже уже ничего не видела и проспала до утра крепко.
После первой пары юноша принёс мороженое, и они весело болтали, сидя на подоконнике:
- Пойдём сегодня в киношку? Там фильм идёт, закачаешься.
- Прикольный?
- Упадёшь.
-Пойдём, а то скоро экзамены, некогда будет.
И в кино сходили. Фильм был действительно прикольный: со стрельбой, погоней, с дракой, где один побеждает дюжину молодцов. После смешного фильма девушка забыла посидеть и посмотреть на Поэта. Утром встала без душевной тоски. Девушка вдруг освободилась от своей привязанности к Поэту. Юноша, давно понявший, что девушка увлечена Поэтом, недоверчиво посматривал на неё, но с ним она была особенно весёлой и обворожительной. Постепенно юноша поверил, что он небезразличен девушке. Но…
Однажды перед лекцией один из однокурсников, продвинутый и начитанный, громко спросил:
- Эй, славяне, вы слышали прикол?
- Какой?- наперебой загалдели девушки.
- Какой такой прикол?- степенно спрашивали парни.
- Про Поэта?
Знакомое имя насторожило девушку.
- Его не было, это была литературная мистификация Белого и Соловьёва.
- Что с тобой?- с тревогой спросил девушку юноша, видя, как та побледнела.
- Ничего, - резко ответила девушка и гневно заявила,- Это неправда. Откуда ты узнал?
- В журнале «Всё для всех» напечатано.
- Вот даёт! Там всё что угодно напечатают. Недаром жёлтый.
- А может их корреспондент разворошил литературные архивы?
Девушка уже никого не слушала. А юноша очень внимательно смотрел на неё. Как только кончилась лекция, девушка поспешно стала собираться.
- Ты куда? - спросил юноша.
- Домой. У меня голова разболелась.
- А лекции?
- Подождут.
- Тебя расстроило, что Поэта не было? – осторожно спросил.
- С чего ты взял? Голова болит.
Юноша мрачно смотрел на неё, а она ушла.
Девушка пошла в институтскую библиотеку:
- У вас есть журнал «Всё для всех»?
- Нет, конечно,- библиотекарь насмешливо посмотрела на девушку,- Эту лабуду надо в массовой библиотеке спрашивать или в киосках покупать.
Пошла в городскую библиотеку. Взяла подшивку журнала, нашла нужный номер, прочитала заметку и облегчённо вздохнула: жизнь Поэта она знала неплохо, поэтому явные натяжки статьи насторожили. Посмотрела на номер журнала и повеселела: номер был первоапрельский. Стала внимательно просматривать журнал и нашла ответ. Это был первоапрельский розыгрыш. Девушка чуть вслух не рассмеялась. Она любила Поэта вновь. Домой пришла тихая, вся ушедшая в себя. Матери дома не было, и хорошо, а то сразу заметила бы перемену настроения дочери, замучила бы расспросами. Девушка пошла в свою комнату, взяла портрет со стола и стала всматриваться в лицо Поэта. А он всё так же смотрел поверх девушки в недоступную ей даль. Как мучительно она тосковала по Поэту и его времени. Зачем она родилась не в том времени и не в том пространстве? Девушка нежно водила тонкими пальцами по бровям, глазам, носу, губам Поэта. Но
портрет был безучастен к её муке, Поэт давно отмучился своей душевной болью, давно на веки успокоился.
Вздохнув девушка пошла обедать. Поела с большим аппетитом: молодость брала своё. А душа? А что душа? По какой только причине не болит наша душа. И вновь время пошло по своему кругу: девушка любили Поэта, юноша любил девушку. Да и девушка, конечно же, любили юношу. И однажды она отдалась ему охотно и страстно. А было это в её комнате, где на столе стоял портрет поэта. Когда девушка поняла, что не устоит перед ласками юноши, она инстинктивно перевернула портрет. Как неистов был юноша в своей молодой страсти, он целовал девушку всю, от нежного лица до стройных ног: он любил её давно и преданно. И вот она нежная и покорная стыдливо улыбается ему:
- Ты меня любишь?
Вместо ответа юноша страстно целует её.
- Мы будем всегда вместе?
Юноша впивается в её губы, и всё повторяется. И оба они летят в пропасть, и опять возвращаются. Он стоит у открытой форточки, она уходит в ванную, возвращается, начинает одеваться:
- Не оглядывайся.
- Но…
- Мне стыдно.
Юноша счастливо смеётся:
- Всё?
- Всё.
Юноша просит девушку:
- Иди ко мне.
Тут взгляд его падает на стол:
- Что это? Кажется, поэт ревнует?
- Что?
- Портрет упал.
- Это я его перевернула,- девушка ставит портрет.
- Зачем?
- Не хочу, чтоб кто-то видел нашу любовь.
Они ушли. Долго молчали. Вдруг юноша резко остановился, повернул девушку к себе, и, глядя ей в глаза, требовательно спросил:
- Ты любишь меня?
- Люблю, - твёрдо ответила девушка.
Однажды они пошли в библиотеку на вечер встречи с приезжим поэтом:
- Ты же любишь поэзию, - сказал юноша,- Пойдём, послушаем.
Когда они пришли в библиотеку встреча уже началась. Из зала доносился твёрдый голос: « Я послал тебе чёрную розу…». Девушка остановилась, побледнела, юноша с тревогой посмотрел на неё, потом мрачно сказал:
- Какого чёрта он читает чужие стихи?
Вошли в зал. Девушка вздрогнула, вцепилась в руку юноши: на возвышении стоял с гордо откинутой курчавой головой Поэт и читал свои стихи. Девушка встряхнула головой и наваждение исчезло. Оказалось, невысокий чернявый приезжий любил стихи Поэта и читал особенно любимые. Потом поэт читал свои стихи, отвечал на вопросы. Но девушка его плохо слушала: она мучительно думала: «За что я наказана? Терпеть такую муку? Так можно с ума сойти». Дома девушка решительно убрала портрет Поэта со стола. А ночью увидела сон: она идёт по той же незнакомой улице. И она боится, что вновь появится Поэт и пройдёт мимо. Но кто-то кладёт на её плечо руку, она оглядывается и видит Поэта, живого, улыбающегося. И она говорит ему: «Здравствуй Поэт! Я знала, что ты живой». Он хочет взять её за руки, но она не даёт ему своих рук и просыпается. Она вся в слезах, долго лежит, а потом встаёт и возвращает портрет на место. И уснула крепким сном.
Студенты их курса разъезжаются на практику. Прощальная вечеринка. Девушка весело отплясывает в кругу друзей. Юноша со своим другом стоит у окна и с грустью смотрит на девушку: она остаётся в городе, он едет на практику домой, в свой посёлок. Они без пяти минут инженеры-энергетики.
- Моя, конечно, свяжется с кем-нибудь на практике,- друг берёт банку с пивом,- Давай дёрнем, - юноша берёт свою банку с подоконника, друг мрачно продолжает,- Тебе хорошо, она тебя любят, смотри, как глядит.
- Да, мне можно не ревновать,- мрачно произносит юноша,- Я даже морду не могу набить своему сопернику.
- Какому сопернику, старик? – недоуменно спрашивает друг.
- Не бери в голову,- и юноша идёт танцевать.
И вот девушка осталась одна. Она часто вспоминает юношу, часто звонит ему. Но Поэт всегда с ней. Кажется, без юноши он ещё больше овладел ею. Она читает его стихи, рассматривает его фотографии, особенно те, где он один или с другими мужчинами. Она не любит смотреть на его жену и любовниц: он должен принадлежать ей одной.
Однажды выдался очень тяжёлый день там, где она проходила практику. Девушка пришла домой уставшая; приняв душ и не поев, она упала в свою чистую постель. И опять сон, и опять Поэт. Она идёт по той же самой улице одна. Навстречу ей идёт человек, она знает, что это Поэт. Она ждёт его с радостью: он живой. Он молод, он курчав, он высок и строен. Но что это? Он идёт с бледным неподвижным лицом, глядя вдаль. Он проходит мимо, не взглянув на неё. Она зовёт его. Он не оглядывается. Она бежит за ним, зовёт его. Его короткое имя звучит на пустынной улице. Она бежит за ним.
И она догнала его, заступила ему дорогу. Тогда он каменно усмехнулся и, взглянув на неё мёртвыми глазами, опять пошёл.
- Вернись,- с мольбой попросила девушка.
Он остановился, взял своими каменными руками её запястья, сдавил их и, смесь, произнёс:
- Ты умерла.
Девушка стала вырывать свои руки, но он сильней их сжимал и, смеясь, твердил:
- Ты умерла, ты уже умерла.
Тогда она резко стряхнула его каменные руки и твёрдо сказала:
- Я не умерла! – и девушке во сне стало легко и свободно.
Она проснулась и почувствовала, как боль и грусть отпускают её, она потянулась и рассмеялась. Потом вскочила, села к столу, взяла бумагу и ручку…
Платоническая любовь девушки к поэту Александру Блоку была предчувствием пробуждающегося в ней художественного дара. Сколько ей ещё предстоит влюблённостей и страданий, которые называются вдохновением!