Мне угол неба очертил февраль
на юго-западе.
Быть-может, вспомню благостный тропарь,
а может, заповедь,
которую однажды воссоздав,
бесславно канула,
в прозрачности не рассмотрев кристалл
заветной гранулы.
И не поняв как действует тот яд,
устала мучиться.
Кремировала призрачный наряд,
вползая в брючины
змеёй холодной в пепельном кольце
остывших замыслов
с просроченным билетом и в венце
никчемной жалости.
Плывут туманы к моему углу,
над низким городом.
И чувствуя, что скоро не приду,
ты бреешь бороду.