Париж… Марсель... В каком из городов…
Не помнит старость, лишь виденье зримо:
Он ждал Любовь. А та не приходила…
Бокал вина над белизной чехлов
Застыл на тонкой ножке ожиданья:
Кровавый след томительных оков,
Наполненная чаша состраданья.
Он ждал её, чтобы сказать je t'aime*,
Дотла сгорал, сожжённый этим словом…
Пытливый вечер, глядя из окон,
Дарил ему в ответ закат багровый.
И доносился звон колоколов,
Пока он грезил, дожидаясь встречи,
А в ресторане зажигали свечи...
И небо опускало свой покров.
Она войдет и сядет у окна,
Где кисею так нежно гладит ветер -
Галактика загадочных соцветий,
То, из чего она сотворена.
Никто не знает - быть или не быть,
Свершиться чуду или сожаленью…
Лишь перст судьбы решает за мгновенье,
Кого душевной болью напоить.
Она уйдет. И шлейф её духов
Так бесконечно долго будет таять,
Собою вознося к порогу рая,
В котором сладок мир её оков.
Она уйдет, с собою унося
Печаль в глазах и облик совершенства,
И страсть неповторимого блаженства,
Что даровала, счастье принося.
Она уйдет, доверив тишине
Слова, что сняты, как перчатки с пальцев,
И каплями отринутых скитальцев
Заплачет дождь безудержно в окне…
P.S.
Париж… Марсель... В каком из городов…
Не помнит старость. Лишь виденье зримо:
Его Любовь однажды посетила…
*je t'aime- Я тебя люблю