Ей бы в пору писать свои книжки,
Издаваться, бежать от пиара.
Забывать свои прежние стрижки,
И гулять, с ним вдвоем, вдоль бульвара.
Ей бы в пору стучать по машинке,
Набивая и рифму и прозу.
На нее же все смотрят мальчишки,
И не видят большую угрозу.
Ей бы в пору звонить своим близким,
Приглашать на вечерние фильмы,
Только голос стал ее низким,
А телевизор совсем уже пыльным...