Образы собирательные, претензии к созвучию имён
и совпадению сюжетов из реальной жизни излишни.
***
начало: http://proza.ru/2020/06/06/402
предыдущее: http://proza.ru/2020/07/25/1551
Зачем пошла, Матаха, на работу? Тем более, уборщицей в дурдом.
Вокруг тебя одни же идиоты. И у меня гоморровский содом...
Быдлятина в охране так достала, что закипают от ховна мозги!
Тут клоунов других ещё навалом, на букву "м" повсюду чудаки.
Вчера сижу на лавке, отдыхаю. Вдруг, подгребает парочка святош.
Пристроились две постных морды с краю, и впаривают приторную ложь.
На кой мне басни тех евангелистов? Стихи о "снах станицы" стал читать.
У богомолов вытянулись лица. Их, как водой холодной сбрызнул, мать!
Один, когда очухался от шока, сказал что, мол "от дьявола они"
не избежать поэтам злого рока, и сочтены греховные их дни.
Есенина в пример мне приводили - развратничал и уходил в запой.
"Одной ногой стоишь уже в могиле," - пугал, читая проповедь, другой.
"Булгаков-сатанист" они вещали, тряся от злости, жидкой бородой.
Что с ними говорить? Поймут едва ли, что был я в церкви, давеча, святой.
"А, где?" спросили. На Большой Ордынке - таков был лицемерам дан ответ.
Опять заводят новую пластинку "Вы, в самом деле, неплохой поэт."
Вскочил я со скамейки, негодуя. Да мне на всей планете равных нет!
Суёте мне буклет какого ...? Пусть идиоты верят в этот бред.
По сути, церковь ваша помогает опустошать карманы у людей.
Глаза открыли, мама дорогая. Поэтов, всуе, поминать не смей!
Попы на Мерседесах разъезжают, отъели хари, брюхо до колен.
Такая мне религия - чужая, пусть даже рай земной дадут взамен.
Ну, в общем, с этим гордо удалился. Миссионеров здорово "умыл".
Пусть не повадно будет этим лисам, дурить своими сказками умы.
Про то, что происходит на работе, всё отпишу в очередном письме.
Чего-то приболел немного, вроде... А эти, вновь, с намордником ко мне!
Закашлял, ну и что же тут такого? Не вирус подхватил, слегка простыл.
Скандал раздули с фактом пустяковым! Перчатки просят надевать, скоты.
А я послал их всех куда подальше, уподобляться стаду не хочу.
Как трудно жить поэту в этой фальши. Теперь идти за справкою к врачу.
И как назло, звонит одна дурёха, на громкой связи телефон всегда.
Все слышали что "мне реально плохо". Взошла коронавируса звезда!
Шарахаются по углам коллеги, и мужики руки не подают.
Пришлось идти за маской до аптеки, чтоб успокоить мелочных зануд.
Я не привык, Матаха, подчиняться! Противно мне на рожи их смотреть.
Цена в базарный день им рубль двадцать. А в будничный, вообще, дели на треть.
Пиши, не забывай меня, подруга. Про жизнь, дела и чокнутый дурдом.
Ещё, хочу сказать... с деньгами туго. Закинь немного, я отдам потом.
Со всеми в соц.сетях я расплевался. Послал на все четыре стороны.
Теперь, без пополнения баланса... минуты в телефоне сочтены.
Ты, если хочешь чтобы я ответил, связь поддержи, Матах, рублей на сто.
А если нет, то жить на этом свете, какой же смысл, безмолвном и пустом.
Пойду на Патриаршие в печали, на лавку сяду, бритвой полосну
по тем рукам, что "сны станиц" писали... Не отмолить вам будет ту вину!
*коллаж-иллюстрация Васи Ложкина
*продолжение: http://proza.ru/2020/07/31/937