Встаю с утра, раскрываю веки, разлепляю ресницы.
Завтрак, чашка кофе, сигарета. Мою посуду, руки щиплет от средства для мытья. Протираю стол, оттираю с него пятна.
За окном – серое небо. Вижу, как ветки дерева гнутся под напором ветра.
Неизбежность.
Понимание того, что ещё больше месяца здесь – в четырёх стенах. Впрочем, мне никогда не было скучно наедине с самой собой. Лешу тоже увлечь смогу.
Уборка в зале. Чистые одеяла и плед складываю, грязное бельё – на пол, позже – стирать.
На краешке сознания кровит мысль, что ещё долго так – осязать и осознавать желания, стремиться. Путь длиною в жизнь. Тоскливое бытие, день сурка цвета сегодняшнего неба.
Готовка.
Щи получаются хорошо. Нравится запах жареного лука и моркови. Прошу Лешу купить чай в магазине и туалетную бумагу – куда ж без неё.
Данное разрешение выйти до магазина Леша встречает улыбкой. Щёлкает входная дверь.
«Пусть говорят», «Мужское и женское» не смотрю. Леша запретил. Но не смотрю не из-за него, а потому что чувствую, что деградирую. Пусть меня попробует кто-нибудь убедить в чём-то, когда я убеждена в обратном, аха.
Нож ритмично стучит по доске. Шинкую капусту и думаю, что всегда ненавидела быт – за его неизбывность.
Леша приходит. В руках – «киндер».
Тепло в груди. Тихо смеюсь и прячу лицо у него на груди. Я для него всегда маленькая, даже будучи старше на два года.
Дальше – четыре часа работы. Мои копеечки, с трудом собранные. Коплю на день рождения Леши, но всё никак не получается.
Он не трогает меня, когда я сажусь за своё, личное, выстраданное и выдуманное. Я когда-то читала ему свои рассказы, но они все кончились. Поэтому я сажусь писать новые, чтобы дальше читать их ему.
Когда мои пальцы касаются клавиатуры, в голове что-то вспыхивает и гаснет. Серости больше нет. Вокруг меня – мириады звёзд. На каждой – пишется своя история.
Где-то – любовный роман про «нефритовые жезлы», «дрожащие чресла» и «ланиты». Потому что порой хочется вот этой вот пошлятины, смешанной с романтикой и сказочкой про Прекрасного Принца.
Где-то – герои Меча и Магии. В моменты, когда хочется облачиться в кольчугу или почувствовать, как на кончиках пальцах вспыхивает горячее послушное пламя. Где хочется ощутить себя героем, самобытным, единственным, на весь Мир.
Где-то – детективная история, которую я буду распутывать вместе с читателями и поражаться своей гениальности.
Где-то – детские истории, в которые часто вляпываются мальчишки и девчонки, а потом, повзрослев, со смехом вспоминают их.
Где-то – рассказ о злой Ведьме, которая не всегда была такой. И творит зло лишь по необходимости.
Я путешествую по этим звёздам и не существую в реальности, нахожусь вся там – в разноцветной, прекрасной стране, истории которой вылечивают со временем все мои раны, нанесённые реальностью. Которая помогает мне справляться с моей жизнью и с тем, что порой происходит в ней.
Я пишу – и мне становится легче дышать, осознавать себя. И настроение становится лучше. Туман, застилавший глаза, расползается, и я вижу то, куда иду.
Наверное, на этом этапе жизни мне нечего сказать своим читателям. Нечего донести до них через то, что я пишу. Наверное, это нормально. Мне кажется, в жизни каждого человека есть множество моментов, когда он не знает, зачем делает что-то. Куда идёт и чему способен научить других.
Я возвращаюсь обратно. Перешагиваю порог своих фантазий и снова оказываюсь у себя в комнате.
Леша спит. Касаюсь его спины, пробегаю по ней пальцами еле слышно. И утыкаюсь носом, крепко обнимаю.
«Я к тебе с новой своей историей. Примешь?..»