Плита похожей на пятно была в тумане ночи.
Унылой, серой, со словами, что были на ней.
Но разглядеть их глаз не может, хоть и сильно хочет.
И не узнать, закончил кто отсчет здесь своих дней.
Быть может, это был глупец? А может быть, безумец?
А может, кто на жизнь плевал?.. А впрочем – все равно.
Был порожденьем Леса он, или Шумливых Улиц?
Чего гадать, пока что ведь достаточно темно.
Коль скоро солнце языком своим плиту оближет,
То можно там прочесть: “Бездельником не мог быть я.
Сознанье далеко уже, несоразмерно ближе
Осталось то, что сделал я. Вы помните меня”.
Кому же адресовано трех строчек этих слово?
И тот, кто их изрек вот так, зачем их написал?
От ощущения нельзя избавиться такого:
Тот, кто лежит здесь, сам себя здесь взял и закопал.