Этой ночью Почтмейстер видел сон. Ему снилась Река Жизни. Проснувшись, он забыл с чего всё началось. Долго думал. Вспоминал, возвращаясь в прошлое. А потом понял, что надо было записать приснившееся. Он постоял немного у открытого окна, разглядывая прилипшие тоненькие паутинки, просвечивающие сквозь блестящие сосновые иголки. Решил рассказать мне о своём переживании увиденного, поэтому быстро нашёл меня в моей "Комнате с Мягкой мебелью и зашторенным Окном". Я сидела задумчивая, разглядывая невидимые строчки раскрытой книги.
- Ночью шёл дождь, - сказал он. - Утром из окна особенно хорошо видно как серая земля стала чёрной. Лавочка под моим окном тоже черна... Воздух прохладный. Влага на листьях и в приоткрытых щёлках моих рам...
- В комнате свежесть, - продолжила я вместо него. Улыбнулись, пристально глядя друг на друга.
- Река жизни, - закончил он свою мысль. - Чем занимаешься?
- Я рисую кошку.
- Редкость огромная...
- Взять в руки карандаш удаётся в редкие минуты. Молюсь… Дай, Господи, дай ещё мне немного минут с карандашом в руках посидеть. Пусть даже ничего не рисовать. Господь ответит: милая моя, кто же тебе не даёт? Вот ведь бестолочь!
- Господь даже намерения целует, - говорит он мне и я упираюсь в своей молитве в его пристальный взгляд.
Продолжение: "Второе пришествие" - http://proza.ru/2020/09/19/1314
Здесь написано так как мне надо: повествование веду я от своего лица и от его лица. не приходилось ещё читать подобного. Поначалу кажется всё обычным: кажется, словно автор описывает своего героя. Автор всегда знает что описать. Все оказываются преподнесёнными с точки видения самого автора. Мне это напоминает кафе, где сидят три женщины и рассматривают принесённое им меню. Всё заказали бы, да так не бывает. Приходится выбирать что-то конкретнее. Либо это, либо то.
В общем, как в жизни - автор - не я. Я могу рассказать о себе, могу также в числе лишь самых избранных, рассказать о том, кого знаю по опыту. О тех кто рядом - написать могу без обид. Только все они обидятся уже на правду.