Который день идут дожди,
А чай не разгоняет скуку,
А ты все так же в гости жди
Друзей, что не подали руку.
И ветер с севера все злей,
И дождь здесь правит тишиною,
Нет палачей и королей,
Ты мир творишь своей рукою.
Почти погас огонь свечи,
Другого здесь уже не будет,
Сиди, скрывайся и молчи,
Уже никто ведь не осудит,
На улице черно от туч
Да громко каркают вороны,
И ни один от солнца луч
Не золотит твоей короны.
Ты сам палач здесь и судья,
Твой мир разбит на сотни масок,
Удел твой- столик да бадья,
И не сгущай напрасно красок.
Ты не актёр и не игрок,
Ты так, меж днями промежуток,
Слепой смеющийся пророк,
Что потерялся среди суток.
Ты видишь грязную постель,
Дожди и свежесть, запах утра,
Но не поёт трель свиристель,
Лежит здесь пыль, как будто пудра.
Ты мир раскрасишь в серый цвет,
Будто весь мир всегда был мрачным ,
Пока был жив - любил ты свет,
Не шастал по мечтам ты злачным.
Не веришь, что придёт весна,
И до зимы едва ли дожил,
И снова ночь, снова без сна
И ты, как старец, занегожил.
А дом давно залит водой,
В нем шторы вечности на окнах,
Ты ведь не бог и не святой,
Терял себя в чужих полотнах