Странный человечек, старичок-мальчик в стеганой темно-синей жилетке как бы работника продуктового гипермаркета, на самом деле дорогой и добротной, из-под которой выглядывал белый в косу джемпер без воротника. В ворот бутоном на ножке лезла прилизанная головка состарившегося мальчика, остановился перед дверями, замер и спросил скрипучим голосом:
-А, что, ХО уже здесь нет?
ХО действительно уже не было- мужских трусов Армани и халатов с еле заметным ароматом избранности и достоинства, болтающихся на прозрачных вешалках, как маршальские мундиры.
Перед закрытием продавщица ходила по крошечному бутику,
стесняясь своей некстати располневшей груди, нескромно вылезающей свежей живой подвижной плотью из тугой белой простой футболки стрейч мясистыми розовыми округлостями. Над тоненькой ещё талией, совершенно подростковыми бедрами в узких плотных коротких штанишках неожиданным богатством.
То ли забеременела, то ли гормоны поперли, превращая девочку в настоящую женщину, но находиться ей в бутике мужского белья стало опасно. Слишком многим захотелось бы теперь прижать ее к никелированным направляющим стоек с разноцветными мужскими трусиками и использовать ее по назначению, растерзав в пух и прах эту выпирающую из футболки живую великолепную розовую плоть.
Пойти потом вяло к своему Поршу или Бентли, упасть на кожаное молочное сиденье и поехать медленно-медленно в свою Рублевку в имение с душным запахом чайных роз, колышущимися ажурными белейшими лёгкими занавесками на окнах и дурной прислугой в фартуках и наколках на волосах, в подмётки не годящейся той продавщице из бутика мужского белья. Не стоящей даже кончика ее ногтя.