Только художник, настоящий художник способен закат дня написать теми же красками, какими он бы писал бы рассвет...
Нет, ничего сложного. Возможно, что все эти оттенки знает даже школяр. Но их последовательность...
Ее чувствует только рука художника.
И только у художника закат умирает, а рассвет рождается.
Да...
Художники сделали для мира столько глупых вещей...
Что мир до сих пор думает, что закат умирает, а рассвет рождается.
А ведь это неправда.
И вся жизнь говорила человеку, что это неправда.
Но художники писали свои божественные рассветы, а поэты видели бога в небесах, и это было обманчиво прекрасно.
Настолько, что даже физики поверили в это.
И даже если художники писали свои небеса черным... это все равно были те же самые небеса... просто это были другие краски.
Просто получилось так....
Ни один настоящий художник не признается, что не может выразить свою мечту. Он верит, что еще не время.
И это тоже неправда.
Но он никогда не признается, что того образа и той мечты просто не существует, и никогда не будет существовать.
Да, это сон. И вечное стремление.
Создавать пространство так же сложно, как и умирать.
Потому что жизнь - это достижение, а мечта - это смерть.
И слова тут имеют значение.
Потому, что это не Боги придумали человека, а художник своих богов.
Потому, что как не крась свои небеса, они всегда смертельны.
Возможно, не в каждом человеке живет художник...
Ну... и не в каждом художнике живут небеса.
Но в каждом человеке живет смерть.
И это единственная правда, которую надо знать, когда смотришь вверх.