Образы собирательные, претензии к созвучию имён
и совпадению сюжетов из реальной жизни излишни.
***
начало: http://proza.ru/2020/06/06/402
предыдущее: http://proza.ru/2020/07/10/298
"Привезли его в больницу,
он украл там рукавицу.
Привезли его в палату,
он украл там шоколадку.
Привезли его домой,
оказался он живой!"
Мне припомнилась считалка про "пиф-паф и ой-ой-ой"
где героя очень жалко "умирает зайчик мой".
Эта тема ключевая будет вечером у нас,
наливайте, гости, чаю... начинаю свой рассказ.
Шлёт во все концы Витюня просьбу "денежкой помочь",
мол, текут ручьями слюни, голодать уже невмочь.
На проезд и минералку, да всего-то сотни три,
присылайте, коль, не жалко... боль скрутила изнутри.
Это всё документально, выписка больницы есть.
Раскрывает сам он тайну, что за странная болезнь,
подкосила, в одночасье, на скамеечке в саду.
Может вирус?! Вот несчастье. Я подальше отойду.
Целых три часа болел он! Так диагноз сей гласит:
"инфлюэнца оборзелум, притвореца лодерит".
Колики без обостренья, оснований нет как нет,
несмотря на все мученья, оставлять тебя, поэт.
По минутам совесть тратил, напрягал зачем врачей?
Наживной корысти ради, или дармовых харчей?
Может быть, за это время, кто-то в мир ушёл иной.
Как же можно, без зазренья, так кривить своей душой?
Да насквозь она прогнила, плесень там, одна труха.
Не исправит и могила афериста - дурака.
Дурик ли, он в самом деле? Не дурачит ли он всех,
что влачится еле-еле, не помочь такому - грех.
Нужно удочку бедняге здоровенную прислать,
рыбку в этой передряге, ловит пусть, етио мать!
Слов уже не выбираю, кончилась родная речь.
От похмелья умирает, зайчик этот... Душит желчь.
Закипает кровь взрывая, клапана сердечных мышц!
Шлёт одна ему, вторая, на бинты уже, на шприц,
на проезд, на сигареты, на окрошечку в кафе.
Разве нищие поэты суп берут за триста рэ?!
Денег нет, ты заработай! Если выпросил - не трать,
поубавь-ка обороты, шиковать не время, дядь.
Знала бы о том Матаха, чем в Москве сосед живёт,
перестала б, резко "ахать" онемев, разинув рот.
Напишу я ей письмишко, всё по полкам разложу,
чем "болеет" тот парнишка, проведу в мозгах межу.
Здесь добро, здесь зло и точка. От того же от добра.
Чтоб была спокойной ночка, не ложись без топора.
Рубануть по нахалюге, и отвадить навсегда,
от соседушки-подруги, под названием Беда!
Утро вечера мудрее... спит Матаха сладким сном,
... а Витюня на аллее, дремлет в парке городском.
*коллаж-иллюстрация Васи Ложкина
*продолжение: http://proza.ru/2020/07/13/1212