Душевен, скромен, многолик
Аккордеона ясный лик.
Когда затянуты меха -
Молчит романтика душа.
Но, вот приходит музыкант,
Он знает - инструмент талант.
Ремни на плечи одевает,
Аккордеон свой обнимает,
Погладит, словно невзначай,
Ну, брат, сыграем, начинай...
И удивленье нарастает -
Как превосходно он играет!
А прятался в чехле - скромняга,
С ним вместе петь - душе отрада!
Когда Аккордеон для нас играет
Меха "огонь" в нем раздувают,
А где "огонь" - там страсть, волненье,
Любви неясное томленье.
Непритязательный, не строгий,
Он другом может быть в дороге.
Со вздохом лишь раскроются меха
От музыки бежит дорожная тоска.
Он не имеет блеска, как труба
И стан - не скрипки и альта,
И внешне вроде прост,
Счастливей не найти нам инструмента,
Как сладостно поется, если ты
В объятьях родственной души.
Аккордеон тебе мои -
аплодисменты
Душевно-щедрому, такому
Не простому инструменту...