Я попробовала писать много лет назад. 5, может даже больше. На фоне моих 19 пятилетие кажется половиной сознательной жизни. И за эти годы у меня ничего толком не получилось.
Стихи. Поэзией мое сплетение рифм назвать сложно, я их выбросила. Порвала и сожгла. Они бы не понравились людям.
Рассказы. Маленькие такие, наивные, немного детские даже. Они ушли вслед за стихами. Их бы не принял читатель.
Книга. Я писала ее долго, публиковала даже. Люди читали, им нравилось. А мне показалось, что ее поняли лишь немногие. Запаниковала. Удалила.
Жизнь. Осталась несчастной. Из-за чего можно быть несчастной в 19 лет? Неуверенность в себе и своем таланте. Вот мой страх и мое наказание. Поклонение призрачному «бы-если бы» рушит мою жизнь. Я даже не попробовала показать свои тексты людям, сама обрекла их на смерть. Жаль, я не запомнила ни одного. Лучшие мысли моих лет, которые я так усердно вымещала в строках на бумаге, сгорели за доли секунды. Теперь их нет. Вместе с ними в пепел превратились многие пережитые эмоции и воспоминания.
Неуверенность сжигает мою жизнь так же, как и сожгла моими руками мой труд, надежды и желания. Еще секунда-две и я сгорю. А пока я – догораю.