...Страничка, от которой уже ничего не осталось, только дневник, только цитаты:
http://www.proza.ru/diary/waitomo
Зачем она мне?
Отчего мне так жаль было бы порвать с этой страничкой навсегда, моего там ничего, всё, казалось бы чужое... чужие слова, обрывки чужих умозаключений и переживаний, чужих жизней...
Но ведь так бывает. Когда чужое становится твоим. Когда читаешь чьи-то, например, стихи, и ощущение, что они написаны за тебя.
Весь мир говорит с нами.
Иногда достаточно просто открыть книгу, и уже на первой странице найти ответ на вопрос, что именно сейчас, в эту минуту, не даёт тебе покоя. Сколько раз я ловила себя на этой мысли, и уже давно перестала удивляться совпадениям...
...Хорошо, спрашиваю я себя. Ведь можно же, в конце концов, просто одно за другим перенести всё то, что стало "твоим", из старой записной книжки в новую, т.е. в дневник на странице, с которой пишу сейчас? Просто чтобы не разбрасываться, чтобы всё было в одном месте... люблю порядок!
Нет же.
Оказывается, есть такая вещь, как вдохновение цитирования. Оказывается, и для того, чтобы повторить за кем-то уже готовое, нужно этим "заболеть", как своим собственным. А если сейчас, в эту минуту, чья-то, даже самая-самая, нереально яркая, выразительная, умная, гениальная мысль не близка, то... пусть уж лучше остаётся в старом дневничке. С той аурой, тех самых дней, когда всё это было таким твоим, так жило в тебе... живым... Пусть всё это подождёт, поживёт в старом доме, а в новый взять его никогда ведь не поздно, говорю я себе.
.............
"Однажды утром, проснувшись, она нашла у себя на окне два сосуда, наполненные цветами. Один из них — красивая хрустальная ваза, но с трещиной. Налитая в вазу вода вытекла, и цветы увяли. Другой же — глиняный, грубый горшок, но полный воды, и цветы в нем были свежи и ярки. Не знаю, было ли то намеренно, но Эсмеральда взяла увядший букет и весь день носила его на груди."
(с) Виктор Гюго «Собор Парижской Богоматери»