Уже не торопишься.
Некуда.
Наслаждаешься каплей.
Глоток для тебя - роскошь.
Замечаешь минуты,
ловишь рассвет в ладошку.
И, разжимая ладонь,
отпускаешь его...
А он, подобно тебе,
тоже никуда не спешит.
В четыре утра ещё бледен,
сонно виснет на ветвях.
Потревожив птиц,
карабкается по занавеске,
сам окончательно пробуждается
от птичьего щебета,
и сладким щербетом
рассыпается
по распустившимся цветам.
К семи утра, жаркий и румяный,
ломится в окно.
Вот тут-то я окно и закрываю.
Опускаю жалюзи до следующего рассвета.
Плюс 43 в тени -
это уже не оранжевое солнце...