Ветер, ветер, ветер...
Продувает насквозь.
Кто бы знал, что это не метафора. А откуда? Всё тип-топ — ты улыбаешься, отвечаешь на вопросы. Ты там, где тебе надо быть весь день. То работа, то по делам бегаешь. Дел-то не особо много, но есть. Вот только и дела, и работа под вечер заканчиваются, и ты едешь домой.
Потом идёшь сквозь всё и всё идёт сквозь тебя.
Это твоя ловушка. Ты в ней уже настолько давно, что привыкаешь даже к цвету света фонарей, и мгновенно замечаешь, когда он меняется. Маленькая радость: был белый, а теперь жёлтый.
Бросаешь ключи на полку, молча шастаешь по квартире. Всё как всегда: разделся, переоделся. Это — в холодильник, это — из холодильника.
Хорошо что посуда чистая. А ведь было лень мыть с утра — ещё радость.
Чайник засвистел — лучше будильника срабатывает.
Тащишь кружку в комнату.
Ну поехали? Что на сегодня?
Потише? Погромче? Не важно. Важно быстрее и так, чтобы было слышно везде, куда бы тебя не занесло.
Сегодня чай под что? Фиг с ним: с композитором. Музыка звучит и ладно. Плейлист длинный, а потом ещё найдётся.
Да и вообще какая разница что звучит, если только один звук неприемлем — звук тишины.
А как всё представлялось когда-то? Память откатывается волной назад.
Упс...
Никак не представлялось. Что-то зыбкое, примерное, стандартное из того что бывает со всеми. Что бывает со всеми? Откуда было знать, что со всеми — по-разному? Что "разное" может стать твоим.
Почему же ничего не представлялось? Вот если бы... Ага, если бы... Картинку — в прошлое. Крыша не съехала бы? Вряд ли. Не поверилось бы. Такие варианты для себя отметаешь, как бредовые. А с чего бы такому с тобой-то?...
Вот жалость — никто не выдаёт при рождении список этапов и ситуаций.
Как же нравилось оставаться дома, когда все на даче. Блаженство — тишина твой союзник. Хочешь читаешь, хочешь спишь, хочешь ничего не делать — не надо. Отпуск на пару дней от обожаемых близких. Ух, — свободный вдох и отключить телефон.
Вон он: лежит включённый. Ну не он, — более современный. Можно не отключать. С кем постоянно общаешься по необходимости, видишься на работе — не позвонят. С тем светом связи нет, реклама заблокирована.
Друзей — кот наплакал и уже общались.
Слабо позвонить лично?
Гордыня замучила? Нет.
Хочется иногда поговорить о жёлтом свете уличных фонарей. Нет, лучше вот об этом случае — так классно было. Или рассказать о прочитанном, увиденном.
Так звони.
Нет. Телефон остаётся в комнате — ужинать привычнее на кухне.
Чёрт возьми, почти восемь миллиардов, а только один человек дорог и родной.
Но звонить не будешь.
Ветер и всё на свете, давно проходит сквозь, насквозь. Это дыра и всё с ней понятно. В ней исчезают лучшие моменты, хорошие истории, не подаренные подарки. Да всё в ней проваливается в никуда.
Заклеить бы, зашить — не выйдет. Можно лишь прикрыть на время.
Пишешь, рисуешь, вышиваешь, стираешь, куда-то шастаешь, цветочки рассматриваешь. Политикой интересуешься. Да мало ли чем можно заняться — выбирай не хочу. Сегодня это интересно, завтра другое, а есть ещё и то, что постоянно твоё.
Но всегда из всего возвращаешься, падая в тишину. За что она так была любима когда-то? Как хотелось в неё убежать. Раздражали звонки: "Где ты? Когда будешь?" — облом. Каникулы закончились — семья, черт возьми.
Не угадывалось в ту пору.
Её бы сейчас сюда. Лежишь, книжку читаешь, а ухо ловит звуки: шаги, голоса.
Диалог с самим собой прост:
— Тебе никто ничего не должен — займись делом.
— Каким?
— Дела всегда есть.
— По большому счёту, девяносто процентов из них не нужны, а те десять что остались, быстро можно переделать, а можно и вообще ничего не делать.
— Ещё пару фильмов, полить цветы и спать — завтра на работу.
Страшно показать себя одиноким? Ни за что! Всё в кайф. Кому-то может такое в мечтах снится, а ты хнычешь.
Ты и весь мир разные.
А если и заикнёшься тут же градом посыпется:
— Есть дела, есть увлечения, есть дети, есть друзья!
Придётся кивнуть: конечно, не было бы этого можно было бы вообще загнуться.
Промолчишь — стыдно объяснить, что не будешь никогда звонить тому, кто тебе не рад, ибо если звякнешь, — нарвёшься на холодную сонную интонацию в который раз. Что-то ещё не понятно? Да нет, всё понятно и незачем даже оставлять номер. Не пригодится.
Ух, ты, а он и правда давным-давно удалён.
Вот память дырявая.
Не расскажешь что дела, знакомые, друзья — это не совсем то, что залатает дыру в тебе, которая с каждым днём огромнее.
Не объяснишь: "Ребята, мы с вами разные. И вообще вы пробовали годик или два вот так же?".
Кто пробовал молчит.
Ночь нежна.
Когда не спится можно сесть на подоконник и смотреть на свет фонарей внизу, ветер донесёт до тебя шёпот листвы и все звуки, все запахи.
Повернув голову, посмотришь вниз с прицелом: всё ведь так просто.
Одно движение и всё кончится. Смысл тянуть дальше?
В этой ловушке всё слишком знакомо, и другого уже никогда не будет. Пройдено, отмерено и тысячи завтра будут такими же, как и тысячи вчера.
И снова смотришь в нежность ночи — прекрасно, красиво. Всё вокруг дышит жизнью. Вот только эта дыра — сквозь неё всё проходит, не задерживаясь.
Фонари внизу мигнули, будто зовут:
— Решайся же.
А что? Было бы проще и никогда больше не видеть этих стен, до одури знакомых предметов, не глушить тишину ни музыкой, ни кофе, ни иллюзиями.
Говорят, лучше реально смотреть на всё.
Смотришь — не лучше. Лучше было с надеждой. Хотя...
В любой ловушке есть что-то такое, указывающее на выход.
Окно остаётся открытым. Фотографии веером разложены на диване. Круто. Как же всё было здорово.
Смотришь и пожимаешь плечами, улыбаясь: "А это уже подзабылось, это и не вспомнилось бы".
Вот так-то. День за днём всё убегает в прошлое. Уже не достанешь. Да и зачем.
Стоп!
Хвост маленькой ниточки высунулся и мельтешит перед глазами.
Зачем?
— Ты переживаешь о том что прошло?
— Нет.
— Тебе жаль что это всё не вернуть?
— Нет.
— Ты бьёшься о стены головой, чтобы окружить себя теми кому без тебя нормально? Ищешь магические рецепты, способные оживить ушедших?
— Нет.
— Тогда что?
Да ничего особенного.
Окно распахнулось шире, и свет от фонарей дотянулся до него.
В этом мире всё чудесно, но будет ли жаль с чем-то расставаться?
Посожалеешь, что не успеешь позвонить тому, кого ты раздражаешь и без звонков? Кому без разницы есть ты или нет?
Не успеешь дописать рассказ, досмотреть фильм, получить зарплату?
Или не успеешь насладиться летом? Так оно всё равно кончится. И осень кончится, и всё однажды кончится.
Оп-па! Нитка вытянута.
Свобода. Непрошенная, своеобразная, но свобода
Да, представляешь свободу иначе. Жизнь вносит коррективы. Может твоя — такая.
Судьбу не выбираешь. Так сложилось и неважно как — всё равно уже ничего не изменить.
Ночь отступает перед застенчивым рассветом.
Тишина удивительно хороша снова. Смотришь на свой маленький мир из своего окна, понимая, ничего не будет жалко терять однажды.
А пока ты можешь нырять в утро того дня, что сегодня.