и праздник такой выпал вдруг...

и праздник такой выпал вдруг на небесный чертог, сновали ангелы с подносами свеженарезанных овощей и фруктов, мясные и рыбные нарезки остывали в грозовых развеивающихся тучах, обдавая ароматом копчений закатные облака, знаете, когда весь день идёт дождь, а около шести вдруг солнце тлеет обнаженное и медное небо обнимает остывающий день. раскаляется перед сном наша звезда в эти минуты, давят березовый сок на запивон ветры весенние в апрельский четверг, друг друга ангелы тормошат и перебивают спорами о том куда лучше поставить винные кувшины слёз страстотерпцев, блистает сталь столовых приборов. эта суета всё детство сопровождала очкарика, избалованного пишущего эти строки. вдруг посреди гула усевшихся зудящих на разные-праздные темы кто-то сказал, что Кочубей сгоряча затянул вместо петли гитарный ремень на горле на якобы том турнике, что оставил ему тощий странник по фамилии Лёгкий, и вот мол конденсат души его в той рюмке что поставили перед богом сейчас. полупрослушал бог кто там и чего, но вдруг выпив за всеобщее благо он побледнел и дурно стало ему от градуса тоски которой баловался очкарик, помутнело в глазах его будто в адские колодца погрузился он и муторно стало будто ил с доньев адовых глаза застил и вены заполнил а на доньях ждал я, банально вопрошающий об утраченной справедливости и не знающий - что протирать от слез первым - глаза или очки. лишь вырвало его и улетел он в высь сигнальным огнём как и прежде во веки вечные оставляя всё без ответа. да и нужен ли он, ответ-то, когда и так ясно, что жизнь ради самой жизни, а всё остальное придумал человек. жить нужно именно тогда когда меньше всего хочется, а когда хочется, то ради Вчера, но не Завтра, а цель, как и смерть, сама нужного найдет.