- Прилетели, "ласточки". Сезону Быть! - я облегчённо вздохнул и уже уверенным шагом продолжил променад.
- Что за птички такие?, - встрепенётся читатель.
- Очень даже значимые, без них всякий отдых на море теряет колорит и одно, только ему присущее, хитросплетение интриг.
- Что за плетение, не тяни Му-му за грузило, топи правду!
- Плетения косичек, гражданами тёмного происхождения, чтобы быть уж совсем политкорректным - афры.
- Потомки Пушкина?
- Скорее предки.
- Ну а к памятнику они как, цветочки кладут?
- Нет, но и голову не отрывают, как ныне (не у нас) принято.
- А почему вы на косички надежды возлагаете, почему например открытие той-же крокодиловой фермы по соседству оставило равнодушным?
- Э-э-э, ребята, гадать о сезоне на крокодиловой гуще - всё равно что в снегах Килиманджаро бегать пиво охлаждать.
- Как же, помним, заслали как-то розового фламинго, сам не прижился и погоды не сделал.
- Вот. Потому что нахрапом. А ты обрати внимание как у этих продумано: сами - что статуэтки "эбено неро", но... задним планом, социальную дистанцию блюдут, а плетут за них местные, типа стажёры на галерах.
- "Бело дубо"?
- Круче, - "Конь блед"!