Чем старше становишься, тем хрустальнее воспоминания. Почему-то легко появляется слеза… это наверно грусть о том, что ушло безвозвратно. И бабушка уже не подаст тебе кринку парного молока, когда ты положил карасиков на отаву перед домом, придя с рыбалки.
Иногда волной приходят воспоминания детства... где живы родители, где ты всегда как будто под защитой. Почему-то там ты стремишься скорее стать взрослым, а все хотят, чтобы ты был… умным. Мама часто зашивает твои штаны и рубашки, где зашить уже нельзя – ставит заплатки, но коросты все равно не сходят с коленок. На косяке двери следующая отметка всегда выше предыдущей. Чуть ли не каждый день открываешь новое в этом удивительном Мире, под ярким солнцем в котором так любят купаться ласточки, стрелами проносясь высоко – высоко.
И все еще у тебя впереди.
Но тут же понимаешь… что ты все это уже… прожил.