Где сосен вековых парят стволы,
я «кодаком» летящий профиль снял твой:
бредут неспешно, как бредут волы,
на них похожи, облака над Ялтой.
И эти кучевые облака,
и эти сосны на пороге лета,
напоминают, как ты далека,
с бесстрастностью немой фотопортрета.
Под оргстеклом на письменном столе
летящий профиль твой повёрнут к морю,
мне кажется, уже прошло сто лет,
как мы расстались, даже не рассорясь.
Счастливый случай сблизил нас тогда
и он же нас развёл без продолженья,
и всё-таки теперь, спустя года,
меня терзает остро сожаленье,
что я не попытался удержать
тебя, не побезумствовал ни разу,
поскольку не хотелось подражать
героям Чехова известного рассказа.
А зря. Хотя ничто уж не вернуть…
Но иногда смотреть нет просто мочи,
как так же облака вершат свой путь
над Ялтой, на волов похожи очень.
Бредут неспешно странники небес,
меняя облики свои попутно,
и, видно, виноват пред нами бес,
что проморгал тогда нас, не попутал…