Прилетит гроза, отгромыхает,
отсверкает, тишину обхает,
и умчится вдаль за горизонт,
осветив зарницей бурный Понт.
Громыхало так во время Оно,
(ну, хотя бы в эру патефона!).
Для чего на свете столько гроз –
высверков, бестактностей, угроз?
Я брожу, а гул прибоя грозен,
весь озон июлем омимозен,
омагнолен, звёзды, что кулак,
высыхает ливня свежий лак.
Громыхает гром за горной цепью,
он с какой туда подался целью?
Вспышки там сполохов всё бледней,
(через пару повторятся дней!).
Через пару, а быть может, раньше.
Боженька, чудить-то перестань же!
От озона люд курортный пьян!
Да и я, хоть не нырял в стакан!
Речки муть выносят дождевую,
по такому поводу тоскую
я, не поныряешь в мутняке
в маске и с ружьём на рыб в руке.
Грозы в самой середине лета,
чем не повод вспыхнуть для поэта,
если одинок к тому же он,
так как далеко не Аполлон?
Повод веский, да и звёзд подвески
так звенят, что местные принцесски
вышли на курортный променад,
грех не поглядеть на их парад!
Вот одна – приятна, длиннонога,
в шортиках, почти полураздета…
Ах, соблазнов летом в Ялте много,
много, говорю, соблазнов летом…