В детстве у меня была только одна кукла. Мама сшила ее сама, только голова была из магазина - целлулоидные кукольные головы продавались с четырьмя дырочками для пришивания. Руки, ноги и туловище сшитые мамой, набиты тоже старыми тряпочками - ватой дорого и она в дефиците. Куклу я безумно любила, ведь других у меня не было. Никогда.
В нашем дворе был сарай ателье, куда сваливали обрезки тканей, прежде, чем вывезти на городскую свалку. Какая это была радость для маленькой девочки – гора разноцветных кусочков чужой и загадочной взрослой жизни!
Лоскутки были такими живыми ещё и потому, что «по моему хотению» могли стать и платьем королевы, и одеждой танцовщицы, и гобеленами дворца, и шатром цыган, и коврами падишаха… да мало ли ещё чем.
Нас с куклой сажали где-то в уголке, давали кучу разноцветных лоскутков, и до конца дня все были свободны, никто меня даже не слышал.
Теперешние дети обделены радостью ручного творчества - у них все готовое. Взрослые дяди и тёти в пыльных кабинетах думают, как уберечь их от тлетворного влияния компьютера и телевизора?
А у нас были «казаки-разбойники», «халихало» и «калимбамба». Набегавшись за день, вылив всю энергию растущего организма не в компьютерную агрессию, а в собственные ноги и руки, мы засыпали за столом, ибо на еду уже не было сил. Тем более на капризы в еде.
Мы даже не понимали, что значит жить бедно, ведь главное у нас было – ломоть хлеба посыпанный сахаром, старые штаны, за дырки на которых не заругают, и много, много друзей во дворе.
Зимний день мы заканчивали краснощекими от мороза и мокрыми от снега. Распихав по батареям покрытые снежной коркой варежки и штаны, отряхнув с шапок иголки от шалашей, построенных из бывших новогодних ёлок, мы пили чай из чашек без ручек, усевшись на полу вокруг бабушки, позвякивающей вязальными спицами.
Теперь батареи встроены в стену, к их тёплым рёбрам не прислонишься мокрой спиной. Дети теперь не ходят друг к другу в гости всей дворовой гурьбой. Под свист чайника и мурлыканье кота не засыпают на середине бабушкиной сказки прямо на полу. И родители не приходят тихонько чтобы разнести своих малышей по домам.
В моём детстве родители не звонили узнать где сегодня их дети. Не потому, что даже домашние телефоны были редкостью. Просто по утрам зимних каникул все мы собирались у кого-то смотреть фильм «4 танкиста и собака», а вечером - у того, чья бабушка знала сказки, самые удивительные на свете.
Летние каникулы мы заканчивали загорелыми и выросшими на сколько-то там сантиметров. Спорили до драки о том, в чьём пионерлагере было веселее.
В семилетнем возрасте мы читали книжки в таких затёртых обложках, что не видно было уже ни названия, ни имени автора, и это было неважно.
А в любви признавались в игре «я садовником родился..» и это было важнее всего на свете.
Да, мы не были бедными. У нас просто не было денег.