Оставьте, Вам не по нутру…
А мне – тем более, поверьте.
Даст бог, и загулявший ветер
разгонит тучи поутру.
Устали все: и стар, и мал.
По ком так слёзно плачет небо?
Смыть листья до прихода снега,
чтоб сдуру дров не наломал?
Возможно, так оно и есть:
коль снег на листья – будет треску…
Оставьте, эта Ваша лесть
похожа вовсе не на фреску,
себя явившую из-под
позднейшей грубой намалёвки,
а на безликий антипод
по безобразию шпаклёвки.
Ни Вам, ни мне покоя нет
и в зримом будущем не будет.
Колеблющийся лунный свет
и звук, что извлекает бубен –
несовместимы вообще:
они противны по природе.
Мир ощущений и вещей,
в непостижимом хороводе
соблазнов, бзиков и страстей
из жизни прожитой, закрутит,
как кадры старых новостей,
нагие плечи, бёдра, груди…
Но кровь быстрей не побежит,
воображение волнуя, –
осталось всё у той межи,
где разошлись без поцелуя.
В те дни с берёзки на яру
листву срывал горстями ветер…
Оставьте, Вам не по нутру…
А мне – тем более, поверьте.