Старый снайпер

Пошел я на Сенной рынок. Затарился - полная нагрузка. Как нас гоняли. Захожу в разливуху. Бонус такой. Единственный свободный столик. Млять, единственное, что взяли из Америки. Гуд бай, Америка, оу, где я не буду никогда...И стоит за столиком хилый такой старичок. Ростом с Пу. Я такого при моих 180 и ста кг могу соплей перешибить. Я беру стакан сухача. А у этого сморчка стакан водяры. И закуски - голый вассер, обнаженный хер. Плешивый он был. А я ему - батяня, позвольте Вам закуски куплю? Он на меня - сынок, я пью без. Алкаш, думаю. А он тут же мне - а ты почему, сынок, сухое лопаешь? Люблю, - отвечаю. Напрасно, - отвечает. А где ты воевал? Две недели. Цхинвал. Отвечаю. Февраль, 1990. Военный корреспондент. Он кивнул головой. Вынул из кармана деньги. Возьми, сынок себе и мне по стакану. Понял? - он голос повысил. А у меня армейская контузия. Я чуть не дослышиваю. И он это заметил. Я принес. А он мне в спину. Контрольный. Когда я шел. Закуски не бери. Возвращаюсь. Махнем, - говорит. Не чокаясь. Махнули. И он мне тихо - никогда не шути со снайперами. А я - оттуда. И решил поиграть с фрицем. И тут этот дед показал мне свою правую клешню. Фаланги на правом указательном не было.