Мы шторм ожидали давно,
его предвещали прогнозы:
на скалы летит H2O,
солёная, как наши слёзы.
Укрыться спешат сейнера,
их трюмы забиты кефалью;
даль скурвилась, стала сера,
и вовсе не кажется далью.
Синоптикам верим и, нет,
скорее уж в Божию милость;
неверие наше на свет
пораньше-то нас народилось.
Мы шторм ожидали давно,
а он всё равно – неожидан:
у этой дурной H2O
все бзики свои, все прикиды.
Причуды? Нет, слово не то!
Общаться здесь можно лишь криком!
Наверное, и до плато
достала бы в ярости дикой!
Пронзительно чайки орут
в расхристанном сумрачном небе,
и волны, взъярённые, прут
на берег, страшны в своём гневе.
Стою, присмирев, отрешён,
смотрю, как за рухнувшим валом,
волна, распустив капюшон
как кобра, бросается к скалам…