Отметка, Ноль:
-Все это подделка. Фикция. Иллюзия - издевательски хохочут динамики, пока я растерянно ощупываю стену отделяющую меня от…. Чего? Разум пытается осознать то, что видит и чувствует. А видит он предельно реалистичную картину города. Улицы. Машины. Люди. Движение солнца. Все это живое и в то же время. Мои руки чувствуют препятствие. Стену. Сопротивление.
-Нет! Нет! Нет! - запинаясь, шепчу я, пытаясь понять. Оценить. Осознать. Мозг серьезно сбоит. Я чувствую это по тому, как плывет зрение. Как с трудом складываются слова. Как сложно выстраивать мысли. Как меня-то бросает то в жар то в холод.
-Это не может быть!! - динамики издевательски хохочут, в то время как я затравленно осматриваюсь в поисках выхода из этой больной версии Шоу Трумана. Хохот становится утробным, напоминая о раскатах грома, и в небе расцветают вспышки молний.
-Может быть Джони-бой! Я приготовил для тебя настоящий карнавал ужасов!
Отметка, Пять:
-Беги Джонни! - несется из ненавистных динамиков, спрятанных между лиан и листвы. И я послушно бегу преследуемый каннибалами. То что они питаются себе подобными стало ясно с первого взгляда. Люди цивилизованные, как правило, не используют кости сородичей в качестве украшений и оружия.
-Давай Джони! - меня преследуют третий день, а в конце убьют, что бы перенести еще дальше. В какой-нибудь новый кошмар. Это я понял на отметке три, когда проснулся в новом месте и с новым сюжет. То была школа из моей юности, и все было мило, пока кто-то не использовал биологическое оружие, обратившее всех моих друзей в зомби.
Над головой со свистом проносится стрела и, звеня, вонзается в древесный ствол. Каннибалы довольно улюлюкают из динамиков, льется смех. Ноги вязнут в грязи. У меня бешеная температура и весь мир выглядит черно белым наброском из географического журнала.
Отметка, Девять:
-Ползи Джонни! Ползи! Если назовешь меня богом, я сделаю твою смерть легкой - пробивается сквозь вой противовоздушных сирен и стрельбу голос. В то время как я действительно ползу, а за мной катиться танк. МК 1 гордость британской военной машины не самая страшная боевая машина на свете. Но его веса достаточно, что бы превратить меня в фарш.
-Да пошел ты на хрен! - истерично кричу я в ответ, и экипаж взрывается довольным смехом. После чего танк, выбросив клуб черного дыма, фыркает и набирает скорость.
-Ну как скажешь Джонни.
Отметка, Сорок один:
-Боже умоляю не надо. Пожалуйста, смилуйся! - рыдаю я, пока охранники тащат меня к электрическому стулу. Эта хреновина, темная от времени была пропитана злом. На неё даже смотреть было больно.
-Я обещал тебе легкую смерть. Но не говорил, что она будет приятной - парирует голос из микрофонов, вмурованных в стены местной тюрьмы.
-Сука! Обманщик! Мать твою!- что-то ломается внутри и трем дюжим мужикам с трудом удается удерживать меня на месте. Звенят оковы, трещат мои и чужие кости, из микрофонов льется довольный мурлычущий смех.
-Я убью тебя! Убью!
Отметка, Девяносто два:
Наблюдатель Люций 765-32, находил процесс прогонки смертных через круги ада довольно утомительным. На сотнях экранах он видел тысячи повторяющих смертей. Они были разными, благословен будет Бегемот 18-й его черти-воображалы, но все равно утомительными.
Смертные умирали и возрождались. Умирали и возрождались. Снова и снова до тех пор, пока полностью не покорялись своим надсмотрщикам. Из них выходили замечательные солдаты.В которых нуждался Владыка Павших.
Ломались смертные не сразу. Создатель сотворил их породу гибкой и живучей. Некоторые даже ставили рекорды. Один, к примеру смог пережить миллион смертей.
Но все же они ломались. Кошачий взгляд Люция замер на одном из мониторов, где очередной смертный приносил клятву на крови:
-Свою душу в дар Владыке Утренней звезды - донеслось из микрофонов. Демон довольно улыбнулся. За текущую смену он сломал шесть сотен и еще шестьдесят шесть смертных, за это полагалась надбавка к зарплате. Может быть отпуск в раю.