Да, вы стали прекрасны, юны и свежи. Но, не для меня. Я смотрю сквозь, и мне не интересна душа. Она сильнее меня. И к сожалению, вы больше никогда мне не понравитесь. Ваше сердце не будет трепетать как раньше. Вы стали для других. Выросли что ли. И не волнуйтесь. Так всегда бывает.
Вы больше не пахните свободой детства и полевыми ромашками. В волосах ваших давно не гуляет ветер, а сладость наивной улыбки перемешалась с помадой. Платья становятся откровенней, каблуки выше, а серьезные глаза пусты. Мне страшно к вам подходить. И вы не гадуете почему. Ведь сейчас вы прекрасней всех дам, веселы и энергичны. Да, но от вас веет заботой и тоской, дорогими духами и ценниками. Вы перестали быть живой. Поэтому прощайте.
Я смотрю на девушек лет 30 и понимаю, что меня больше не тянет к ним. И пусть они стройны, милы, безбоязненно идут на контакт, но что-то отпугивает меня. В их глазах нет прежнего блеска, а в голосе правды. Они стали обесточены и мертвы. Я долго искал причину своего разочарования в ровесницах и, наконец, осознал. Их убил опыт. Я много раз бывал на вечеринках, где девушки обсуждают ногти, волосы и парней. И представьте, у каждой при слове парень глаза либо становились счастливыми, либо наливались печалью. Потом некоторые уходили раньше, прихватив бутылку чего покрепче. У каждой моей знакомой кто-то был. А у 17 летней девушки кроме фантазий о любви больше ничего и нет.
В Вас пропала робость.