Между редких гор и пашен
на камнях лежит лагуна,
ветер гладит розу нашу,
как мечту в зрачках у гунна.
Край воды здесь – что медуза,
дрожь трясёт поверхность сосен,
словно корка у арбуза,
полосы зелёных просек.
Здесь фламинго из фарфора
неподвижно ждут собратьев,
приносящих из Босфора
оперенье новых платьев.
Масленичный лист оливы
блеском радует прохожих,
каменных зверей залива
ждёт единство непохожих.
Солнце едет вниз покато,
берега желтеют светом,
не вопросом, не ответом,
а восходом и закатом.