У меня для тебя больше нет новостей
Ни хороших, ни новых, ни старых.
Я из шкафа достал те остатки костей,
Что меня беспокоят в кошмарах
Больше нет ничего, чтобы мог рассказать
И закрыть свой гештальт на сегодня -
Я устало пишу, но уже не в тетрадь,
Как сегодня ты стала свободна
У меня нет чернил и листы замело
Серым пеплом, что снегом ложится,
В моих венах давно растекалось мерло,
Этот медленный, красный убийца
Я пытаюсь собрать свои мысли в одно,
Как осколки разбитой посуды,
Но похмелье меня выгоняет в окно –
Чтоб встречать своё новое утро
Карандаш затупился о новый памфлет,
Я встречаю тебя безоружным,
А над нами горят мириады планет,
Только это уже мне не нужно
Как пустой человек, потерявший себя,
Я скитаюсь по пыльному детству,
Там улыбки и слезы минувшего дня,
Это всё, что имею в наследство
Только что, если это и есть моя жизнь
И за ней эпитафия – точка?
Не клише, не какой-то иной афоризм
Ведь свой путь я прошёл в одиночку...
Ну а что, если всё отложить на потом,
И не встретиться в веке грядущем
Если б я был с тобой никогда не знаком
Разве было б от этого лучше?
У меня для тебя больше нет новостей
Ни плохих, ни забавных, ни странных,
Мы хороним в себе те останки людей,
Что искали в героях романов...
Больше нету стихов и нелепых картин,
Блеклых букв на измятой бумаге,
Я тебя никогда, никогда не любил
В твоей жизни – я пришлый бродяга