"Писатель А. Трушкин умер от короновируса" (из Ленты новостей).
Предсмертная записка, найденая в памяти компьютера покойного.
Давно это было. Да как давно - нынешней весной, когда велели всем
сидеть дома. Ну я тоже сел. День сижу, два. Телевизор включил. Там
фоторобот показывают: мол, как увидите, сразу ноги в руки и бежать,
иначе будет вам кирдык. И надписи не-по-нашему: COVID19, PANIC20,
POFIG21, CIRDYK22. Ну, думаю, мне то что беспокоиться, я ведь никого
не трогаю. А кого мне трогать, если дома нет никого.
На третий день думаю: надо что-то поесть, так ведь можно и в ящик
сыграть. Заглянул в холодильник - а там пусто. Интересно, думаю,
ведь еще вчера там что-то было, помню.
Решил сходить в магазин, купить еды. Иду, опять никого не трогаю.
А кого мне трогать, если на улице нет никого, все сидят дома.
И тут, откуда ни возьмись, он, иностранец этот самый, коро...коровный
вырос - сразу и не выговоришь. Я его сразу узнал, по фотороботу.
Говорю ему: "Ты что, совсем наглость потерял, дома не сидишь!"
А он мне радостно так отвечает: "А я ищу как раз таких, кто по улице
шастает. Теперь буду сидеть у тебя внутри".
И стала у меня морда красная, как в бане, и дышать стало трудно,
будто меня деревянным веслом поперек спины погладили.
И понял я, что наступил этот самый кирдык.
На этом запись обрывается...