Ох, чувствую, дамы и господа, стоновлюсь я настоящим литератором! Именно так: «cтоновлюсь». Недаром есть в нашей стране «окающий» диалект. Народ всё чувствует. Ибо не от слова «стан», а от слова «стон». Писателями, товарищи, становятся через стон души, через её диалект. Честное слово. Вот, прям, внутренние ощущения такие. Увижу, например, букашку какую, растрогаюсь. Вот, думаю, ползёт насекомое, песчинка, прах, тля, ничтожество. Откуда ползёт? Куда ползёт? Для чего ползёт? Оно и само не знает. И, знаете, так мне грустно становится. Так жалко эту букашку. Вот еще чуть и заплачу, честное слово. Дааааа....
А когда трезвый, то вообще, знаете, что со мною происходит? Не поверите! Желаю исповедальное что-нибудь такое написать. Руки чешутся. Иногда так приспичит, так припечёт, так припалит, что вот прямо чувствую пригоревший запах совести. Вот – думаю – напишу, покаюсь, сниму камень с души.
Но открою УК, почитаю сроки давности….
И одной исповедальной повестью на земле становится меньше.