Путешествуя по мирам Олега Макоши
Вот вопрос: на каждую историю
Есть свой обязательный момент.
Так, о чём бы люди бы ни спорили,
Тайный смысл укрыт в кромешной тьме.
Кличка есть у каждого – пожалуйста,
Человека как не назови,
Всё обидно. И ни капли жалости,
Ни полкапли (как ее?) любви.
Где она – любовь? А так – по дурости.
Как-то поженились, развелись.
Дни потом в какой-то серой хмурости.
Кто-то пристаёт как банный лист,
Мол, всё клёво, жизнь – она же чередом,
Нынешние бывшим не чета.
Даже у Яги избушка с передом,
Всё пройдет, итог один – черта.
В смысле кассы: всё подбито, сдадено:
Бывшая в наличии – одна.
Нынешний – козёл. Она – не гадина.
Что ушла? Быть может свыше знак.
Тесен мир. И все мы в нем соседями.
Бывшие всплывают иногда.
Всё как в тех, шекспировских, трагедиях:
Выпить, поругаться, в морду дать.
Нет, не бывшей. С ней другие хлопоты.
С ней налево. Прав был в чём-то Фрейд.
С нынешним её. Спросил про попу-то,
В смысле: не дает? И во дворе
Круче, чем Шекспир, чем бой за звание,
Потому что пояс не дадут.
А потом вселенское признание:
Ночь в кутузке, в общем, не в аду.
Бывшая с утра. А ты и нынешний,
Адекватность снова потеряв,
С кулаками. Выдох.
- Нафиг, - кинешь им
И пошлешь к таким-то матерям.
И Шекспир заплачет, Фрейд повесится
(были б живы, но не суждено).
Пива две бутылки – и по лестнице.
Ночь, диван и чипсы под кино.