МОЛОДОЙ СТАРИК
Он сидел на речном крутояре. Сидел, не сутулясь. Глядел, что называется, орлом. И голос у него без хрипотцы, без трещинки, не то, что у других стариков. А между тем, перевалил он за перевал восьмидесяти лет – узнал я из нашей задушевной беседы. Борода старика белым облаком на груди приютилась. И время от времени в облаке этом кудрявом возникала радуга – улыбка.
Я слушал и смотрел – и удивлялся. В его преклонном возрасте люди уже думают о смерти: гробовые деньги подкопили, одежонку смертную пошили. А этот старик вдохновлён разнообразными житейскими планами: поехать, поплыть, полететь, смотаться туда и сюда, сделать то-то и то-то.
Редкий, очень редкий старикан – из породы вымирающих мамонтов. Сам того не сознавая, он для меня оказался великим укором. Чего греха таить: в моей больной душе, в моей башке бредовой частенько возникает жгучее желание сорвать стоп-кран,
чтобы сойти на станции «Прощай». И желание это вскипает, кипятком обжигая,
не только в минуты отчаянья, когда мне кажется -- Россия в пропасть катится. Это случается даже при спокойной погоде в душе. И я признался в этом старику – так он меня к себе расположил.
-Знаешь, сынок, - сказал он, опять улыбаясь,- жил я когда-то на Дальнем Востоке,а рядом китайцы. Так вот у них, у этих древних мудрецов, есть одна хорошая пословица: хитрость жизни заключается в том, чтобы умереть молодым, но как можно позже.
25. 05. 20