Пишу статью. Расписываю достоинства галогеновых прожекторов. А со стены, с фотографии, на меня смотрят два других прожектора, похожих на огромные, сочные груши. Ну, прямо вываливаются из декольте. Как не задуматься тут — а тем ли я занят сейчас?
Не в журналистике, не в литературе — вообще?
На меня смотрит жизнь. Не придуманная. Вполне настоящая.
Через час сидим у неё в саду. Говорим, выпиваем. Ласкаем друг друга взглядами. Все темы сводятся к женщинам. Или к мужчинам. Ракурс зависит от пола и цели общения.
Вокруг — груши. Огромные, сочные. Их чуть ли не роща. Но, располагаясь в чаще. я не вижу её целиком, только отдельные деревья.
—Как? — ждёт она моей оценки.
—Прелесть!
—Нравится?
—Каждое дерево!
—Вот поэтому ты будешь жить один, — сказала она, прислонив к губам свой бокал с вином. — И никого не заманивай в свой мир. А то никогда не увидишь картинку целиком. Какая-нибудь сосна или ёлка закроет тебе обзор. И все! Капец твоим способностям! Все тоже сведётся к деньгам, вонючим носкам и прочей бытовой дребезге.
Похоже на правду. Женщины часто бьют в точку. Нравится нам это или нет.
По крайней мере, некоторые из них. Которых уж точно считаешь своими.
Поэтому и зазываешь, зазываешь их в свои миры, не обращая внимания ни на какие носки и деньги.
Смягчилась:
–Прости. Ты же не на уроке. А я не твоя ученица.
Подумал: как знать? Мы все всю жизнь на каком-нибудь уроке. А значит, чьи-то ученики