Наверное, в начале следовало бы объяснить, зачем все эти осколки и почему я решил попытаться собрать их в одно.
У меня давно уже появилось ощущение, что вырастая, мы теряем очень важное. Такое, чего у нас в детстве с избытком, а потом мы заменяем это так называемой взрослой жизнью. И эта вот большая жизнь постепенно вытягивает из нас ту, другую. Маленькую жизнь, которую мы успели прожить, пока и сами были маленькими.
В моей большой жизни меня все устраивает. Всё сложилось, все получилось. А что не получилось - тому, видимо, не суждено, и не стоит об этом грустить. И, тем не менее, она часто мне снится - та, другая, в которой дружба была искреннее, вода в пруду теплее, а любая мелочь становилась настоящим сокровищем.
Я сознательно не собираюсь расставлять эти истории в хронологическом порядке. Это не автобиография, не мемуары - упаси меня всевышний. Это лоскутки. Они все разного цвета, разной величины, и полотно из них, как ни старайся, уже не сошьешь. К тому же, часть этих историй даже не мои; я выписывал их по маленьким штришкам, о которых мне рассказывали мои близкие. Поэтому, отчасти, это и их Маленькая жизнь. Надеюсь, узнав себя, они простят мне - и, может, улыбнутся, вспомнив, как ярко было тогда.
А значит, и сейчас может быть ярко.