* * *
а знаете… я бы тоже
в семнадцатом шел на зимний
широкий бы шел красивый
в свиной комиссарской коже
гвоздику воткнув в петлицу
размеренным шел бы шагом
которые тут? слазьте!
и было бы мне счастье
а знаете я бы в тридцать
седьмом был бы враг народа
какой-нибудь врач-вредитель
а может шпион-фанатик
иль что-нибудь в этом роде
скотина каких море
и гвоздики мне в запястья
и было бы мне горе
а знаете… я бы ныне
ушел как толстой спятил
бы словно какой гоголь
залез бы в петлю был бы
есениным блоком спекся б
полил бы висок соком
кровавым как маяковский
писал бы майн камф как гитлер
и был бы июль – жарко
и было бы всем поху...
* * *
бывает просыпается тоска
по мелкой кошке с тонкими когтями
которой мог шутя или назло
передавить кадык всего двумя
перстами божества... еще которой
за миску молока и рыбий хвост
имел права указывать пространство
от сих – до сих
а после насладясь
натешившись могуществом ленивым
мог без сомнений вышвырнуть за дверь
мне жаль шекспир что так все получилось
и гамлет и отелло – все игра
в отсутствии такого вот котенка
мир стал богаче бедностью твоей
* * *
ночные облака прозрачны
под ними крошечные дачи
рогами тонкими трубят
но дым озвучен скрипом ставни
и в снеге тихими шагами
ручей – речевка январят...
мы возвращались наугад
от жизни – той что между прочим
а здесь стоят такие ночи
что дни и рядом не стоят
и настоящее так прочно
как белизною сумрак сжат
* * *
жизнь идет по вешкам из осколков
новогодних елочных игрушек
да осечек долбанных хлопушек
смрада парафина да и только
разве был обещан праздник? то-то...
кто-то вел дебаты о салатах
кто-то добавлял в коктейли мяту
ждали полночь мучились икотой
ни одной приличной табуретки!
встать бы прочитать: мороз и солнце...
гости рады бабушка смеется
и теперь смеется но с портрета…
жизнь идет по вешкам из ответов
но вопрос уже не задается...
* * *
мне кажется я убеждаю себя
стихами как лес убеждает себя
грибами
хотя без грибов он намного честнее
и чаще
но чище становится в чаще
дремучей твоей
когда вырастает хоть крохотный но настоящий
(вот гусеница
словно стальная булавка
проходит насквозь маслянистую шляпку
и ветер – за ней)
но кто-то назвал грибы губкой природы
взасос из любой человечьей породы
из недр добра и из грунта гнилья
стихи изымают сокрытое "я"
мне кажется в этом плохого нисколько
в корзинку набрал что на книжную полку
но может тошнить от себя самого
и может тошнить от себя самого
...мне кажется я убеждаю себя
стихами как лес убеждает себя
грибами и верующими – божество