Коронованною была,
потому что была любимой,
и с улыбкой гуляла я,
не своей, а твоей половиной.
Ах, какие творились стихи,
вместо маленького мольберта,
вместо кисточек краской любви
позывными на звук интернета.
Рисование буковок в час,
когда все засыпали сладко,
много лет проходило так,
раскрыванием тайн украдкой.
Даже днём озарялась тишь
поцелуями веры в слепую –
не одна по любви горишь,
тот кто любит найдёт, живую;
уведёт меня в явь, не в сон,
близорукостью совершенной,
и грозы оглушительный гром
отведёт от меня спасеньем.
Отчего-то, всё то, что ты,
мне за годы не надоело,
бело-розовые цветы,
сине-красное, что на белом.
На душевных широтах вновь,
не сходя по ступенькам ниже,
поливает меня дождём,
хоть летаю всё выше и выше…
Обронённое слово вслух
о любимых на карантине,
как молитва иконе – вдруг,
ты хоть музыкой рядом ныне…