Простились гости, уезжая,
Утихла танцев суета,
Погасли свечи, тьма густая
Уже таинственно пуста.
С пером в руке кудрявый Пушкин,
Белеет ярко чистый лист,
Не веселит вино из кружки,
Окончен бал, поэт грустит.
Он ждет прихода вдохновенья,
Всю ночь открыта настежь дверь
Едва вошла, от восхищенья,
Забыл про боль былых потерь.
Прославив Болдинскую осень,
Перо стихами лист пестрит,
За словом слово мысль заносит,
Чернила, брызгая, скрипит.
Ночь улетает, луч рассвета
Давно тушить свечу велит,
Сегодня счастье у поэта
С ним вдохновенье говорит.